Blog da Neta

O que importa

2012-02-09T22:10:00.000-02:00

Calor infernal. Muito trabalho. Cansaço. Penso numa praia para correr inteirinha. Uma piscina. Na fazenda com cheiro de chuva no final da tarde. Uma pipoca no meio de uma sessão de cinema caseira. No cachorro querido que partiu deixando a dona triste. Nos prédios que desabam. Nas greves irresponsáveis. Nas multas de trânsito. No metrô que salva horas no carro. No passaporte vencido. Na falta de tempo para grandes amigos. Nos pesadelos de páginas rasgadas. Nos sonhos com viagens pelo mundo.

E aí esqueço tudo. Passo pela casa de um filho, depois pela casa de uma filha. Tudo se ilumina. Porque o que importa é ouvir uma gargalhada, um grito. Mostrar as araras do clube. Trocar uma fralda suja, um banho de pia, que delícia! Dar sopinha no cadeirão. Só queria ter mais tempo. O que importa cabe no meu colo. Tiago e João, meus netos-amores-eternos.

Neta Mello

9 de fevereiro 2012

“ou dê para sua mãe, ela saberá o que fazer”

2011-12-21T17:39:00.000-02:00

Recebi um e-mail de uma amiga háalguns meses somente com essa foto e, no assunto, a palavra ‘perfeito!!!’. Salvei a imagem para talvez enviar aos filhos, uma brincadeira de mãe.

Quantas vezes pedi para minha avó e,mais tarde, minha sogra lavarem roupas e malhas delicadas para mim? Hoje sou euquem faço isso. Camisetas novas do marido, malhas de lã, vestidos. Tenho bacias de váriostamanhos, sabão líquido e amaciante debaixo da pia do banheiro para essespedidos.

No ano que termina pensei muitasvezes no – ela saberá o que fazer. Momentos difíceis, de muito trabalho, derelações de amizade que se estreitaram, de cuidados e aflição com filhos. Echegaram duas enormes alegrias, os netos, que compensam cada minuto de angústiaque os problemas e a falta de tempo para a família tenham tentado desmanchar.

Escrevo para contar que aprendimuito. Agradeço a todos os que participaram desse aprendizado. Valeu a penarespirar fundo e ver, que apesar de tudo, eu soube o que fazer.

Feliz Natal

Neta Mello

DE FRENTE - poesia antiga

2011-12-05T21:54:00.008-02:00

De frente para o mar

De costas para o sol

De frente parao abismo

De costas parao perigo

Ao lado acoragem

Escapa daesquina

Numa rajada devento

O medo najanela

Espanta osilêncio

Encobre asaudade

Descobre ofascínio

Inverte osegredo

Subverte aordem

Debaixo do céu

Debaixo da ponte
Dentro da terra
Velhos jornais
No alto do muro
Respira o buraco
Encara o escuro
Suspira ajuda
Do lado de fora
Debaixo da chuva
Encostas caem
Fogem do chão

Dentro dopeito

Fora da alma

Dentro doespelho

Dentro dosolhos

Fora dequestão

Fora da lei

Espanta averdade

Encobre mentiras

Suspiracansaço

Encaravontades

Respeitadomínios

Descansa nochão

Fora dos olhos

Dentro da alma

Fora do peito

Ecososcilantes

Combatem osilêncio

Relembramestórias

Invadem ossonhos

Conspiramfraquezas

Incongruentesvitórias

Desaguam emrios

Vão atéoceanos

Em águassalgadas

Escondemtesouros

De amoresguardados

Neta

Maio 2001

Placa debaixo de uma árvore...

2011-11-26T17:39:00.003-02:00

No jardim do castelo de São Jorge em Lisboa

Ao viandante

Tu que passas e ergues para mim o teu braço,

Antes que me faças mal, olha-me bem.

Eu sou o calor do teu lar nas noites frias de inverno

Eu sou a sombra amiga que tu encontras

Quando caminhas sob o o sol de agosto.

E os meus frutos são a frescura apetitosa

que te sacia a sede nos caminhos.

Eu sou a trave amiga da tua casa,

a tábua da tua mesa, a cama em que descansas

e o lenho do teu barco.

Eu sou o cabo da tua enxada, a porta da tua morada

A madeira do teu berço e do teu próprio caixão.

Sou o pão da bondade e a flor da beleza.

Olha bem e não me faças mal.

26 de novembro 2011

CIDADÃOS IGNORADOS - da antologia "O indiscutível talento das escritoras brasileiras"

2011-11-20T18:42:00.004-02:00

Entre buzinas de motoboys, freadas de automóveis, fecho meus olhos por dois segundos no canteiro central da Avenida Paulista. Caótica. Enigmática. Asfáltica. A cidade pulsa. Apaixonante. Feia? Sentimentos conflitantes de uma paulistana de treze listras. Sinal vermelho antes que eu termine de cruzar a faixa de pedestres. Sim, estou à pé. Sempre vou para a região da Paulista de metrô. Mais rápido, mais barato, mais seguro e, politicamente correto.

Muita gente estranha eu dizer que adoro andar de metrô e caminhar. Perigoso. A cidade é violenta. Já desisti de explicar os motivos. Para ser criativa, digo que faço pesquisas nessas idas e vindas. O que não deixa de ser verdade. Pesquisa sociológica? Antropológica? Por que não? Gosto de observar o formigueiro humano da cidade, a massa de gente com pressa o tempo todo. Ouvir trechos de conversas, imaginar quem são as pessoas que passam por mim, de onde vêm, que vida terão, que sonhos, sofrimentos. Presto atenção nos sotaques – carioca, nordestino, gaúcho, além do castelhano que não dá para identificar se da Argentina, do Uruguai, Paraguai. Índios bolivianos, peruanos. Asiáticos de olhos puxados. Chineses? Coreanos?

Sinal verde. Atravesso. Cruzo olhares solitários, ouvidos com fones brancos. Ensurdecem todos juntos, isolados, ritmados. Calçada recém feita de concreto lisinho. Saudades das velhas calçadas de pedras portuguesas. Sei que as novas são mais práticas, para arrebentar e consertar, quero dizer. Antes que fiquem prontas. Já vejo um moleque de skate ziguezagueando entre os pedestres.

São Paulo do ditado falem mal, mas falem de mim. O fato é que a chamam de suja, insegura, poluída, mas é aqui que moram, trabalham, enriquecem. Criam raízes. Tudo bem, feiura é difícil de consertar. Não temos mar nem Dois Irmãos e Arpoador, não vemos da janela o Cristo Redentor, que lindo!

A cidade toda um motor. Máquina de trabalhar. Vinte e quatro horas, setenta e duas horas! O que dão em troca? Sujam calçadas e ruas, picham muros, erguem muralhas, cercam jardins, proíbem bicicletas. Enfiam guaritas de vidro preto. Marginais de passagem. Caminhões esburacando avenidas.

Alguém faz o serviço pesado. Invisível. Faz parte da minha pesquisa conversar com os invisíveis. Ignorados. Levam sustos com meus bom dia, boa tarde, bom trabalho. Sobem correndo em caminhões de lixo, catam papelão, jornais, garrafas. Varrem ruas. Limpam banheiros de shoppings, passam panos nas mesas de cafés, cortam frios nas padarias. Enchem tanques de gasolina. Estacionam carros nas portas de restaurantes. Lojas, cabelereiros. Pilotam elevadores lotados. Sobem e descem o dia todo. Cortam a grama que mal vemos crescer. Galhos de árvores que arrebentam fios de luz. Montam barracas nas feiras de rua. Lavam e passam roupa. Ninguém olha os nomes nos crachás. Cidadãos não-identificados. Terceirizados. E dizem que o povo não gosta de trabalhar. Mentira. Um duro danado para criar os filhos, para vê-los estudar, ter uma vida melhor. Se pararem, a cidade para. Como uma dona de casa que só notam quando falta comida. quando não tem camisa passada e leite na geladeira. Invisíveis. Prestativas. Essas têm jornada tripla. De madrugada saem depressa, os filhos ainda dormindo. Passam horas em pé em ônibus e trens lotados. Ainda escuro. Não se sabe se chegam, se saem. Já escuro. O sol só no domingo. Se ele resolver sair.

Agora, nas minhas caminhadas, podem achar que sou mais uma maluca pelas ruas. Falo com varredores, faxineiros, ascensoristas, frentistas, porteiros. Pergunto os nomes e sei que não vou decorar. Olho nos olhos. As pessoas se assustam, já se acostumaram a ser invisíveis. A cidade é deles na verdade.

Neta Mello

ps - esse texto já havia sido postado no blog e foi modificado para a publicação na antologia da Rebra, lançada no dia 14 de novembro de 2011.

Muros lusitanos

2011-11-13T20:09:00.003-02:00

Mania de ler pichações nos muros paulistanos, procurar um sentido para o que querem dizer, valem também nas viagens. Acabo de voltar de quase três semanas em Portugal e Espanha. Mudaram muito, cresceram e agora passam pela crise que começou em 2008 e vem arrastando gregos e troianos...

Em terras lusitanas, um passeio por Sintra cheia de turistas franceses e alemães que aproveitavam os feriados de finados.

Uma pausa para almoço num cantinho charmoso de nome Byron em homenagem ao escritor e lorde inglês que se encantou pela linda serra e a floresta da região.

E me deparo com a frase da foto numa esquina no começo da subida para o Palácio da Pena.

O que há nos sonhos que é impossível partilhar? Ouvi do cineasta Fernando Meirelles que um filme na tela de um cinema, luz apagada, é como um sonho coletivo. Quem escreveu a frase no muro de Sintra pelo visto não concorda!

Perceba que a frase pode ter sido escrita em muitos muros de Portugal. Um molde tipo silkscreen mostra os respingos das letras e do ponto de exclamação. Um sonhador decretando que os sonhos dele não podem ser de mais ninguém?

Sonhos sonhados dormindo ou sonhos desejos desses que dizemos: meu sonho é viajar pelo mundo, fazer o Caminho de Santiago, conhecer a Amazônia.

Sonhos acordados podem ser coletivos, polêmicos. Sonhar com o fim da corrupção? Das guerras? Da pobreza? Por quê não?

Prefiro acreditar naqueles dormidos, cheios de simbologia, interpretados pelos analistas ou por nós mesmos.

É neles que vemos quem já se foi, em que o impossível parece tão fácil e possível, em que os netos brincam conosco de novo crianças sabendo que somos avós! Em que os lugares da infância tem cheiro de mato e de cocô de cavalo, de pão de ló saindo do forno, de leite tirado da vaca ainda morno. Em que voltamos ao colégio para estudar, uma turma de adolescentes que nem conhecemos e no sonho sabemos que já fizemos tudo aquilo.

Aí meu querido lusitano ou lusitana faz todo mundo pensar. Os sonhos são sempre egoístas. Só eu posso sonhar por mim.

Neta

14 de novembro 2011

Vovô e o Flamboyant - de novo

2011-09-21T21:23:00.000-03:00

21 de setembro é o dia da árvore. Em homenagem a meu avô e a meus netos, Tiago e João, resolvi contar essa história de novo.

Todas as manhãs quando abro a janela do meu quarto, vejo um enorme flamboyant do vizinho da casa do fundo. Árvore enorme que segundo o Aurélio escreve-se flamboiaiã. Não gosto do nome em português, então continuo escrevendo como aprendi, em francês mesmo. E não sei por que cargas d’água em francês árvore é masculino, daí o flamboyant e não a flamboyant.

Como dizia, árvore enorme de folhinhas minúsculas que fica cheia de vagens com pequenas sementes. Na primavera dá flores vermelhas. Depois perde todas as folhas que vez por outra entopem as calhas do telhado e sujam meu quintal com o vento da noite. Mas isso não tem a menor importância para minha história.

Os passarinhos do quarteirão pousam lá no alto dos galhos, especialmente um casal de periquitinhos verdes que mora no telhado do outro vizinho. Nem parece que estamos em São Paulo!
E todas as manhãs quando vejo o imponente flamboyant lembro de meu avô e das férias de infância na fazenda. Eu devia ter uns dez anos. Vovô comprou uma muda de flamboyant e plantou perto do muro do terreiro, ao lado do estábulo das vacas. Disse que levaria muitos anos para a árvore crescer e que ela faria uma sombra enorme para os cavalos na volta de nossos passeios diários. Ali ficava também o quartinho de arreios e selas muito bem arrumadas em pinos de madeira e ganchos para as rédeas e freios. Vovô era exigentíssimo, gostava de tudo em ordem.

Não sei quantas vezes ele teve que arranjar nova muda porque as formigas saúvas comiam até o caule que acabava secando. Vovô não desistiu. Colocou uma lata furada fazendo um anel para proteger a muda. As saúvas passaram. Um pneu cortado ao meio também como um anel e cheio de água. Até que depois de muitas tentativas a muda sobreviveu. A pequena árvore crescia devagar amparada por um pedaço de bambu para mantê-la ereta. Figura metafórica, vovô era uma espécie de bambu para a família...

Na inocência dos meus dez anos não conseguia perceber ainda o significado do gesto insistente de meu avô. Homem sério, educado num tempo em que a palavra empenhada era lei, que pagava cada centavo devido, não desistiu da idéia de plantar o flamboyant. Teimosia? Mesmo sabendo que ele próprio nunca sentaria à sombra daquela árvore. Nem deixaria naquela sombra gostosa sua égua mangalarga chamada Boêmia...

A fazenda, hoje dos meus tios, existe ainda. Ao lado do muro do terreiro de café, estende-se um gigantesco flamboyant. À sua sombra netos e bisnetos param seus cavalos, tiram as selas, descansam as pernas curvadas depois de longos passeios.

Aprendi muitas coisas com meu avô, mas a lição do flamboyant e a obstinação em plantar uma sombra para o futuro batem nos meus olhos todas as manhãs quando abro minha janela.

texto do livro "Crônicas Memórias" Scortecci - 2002

ps- a fazenda Santa Tereza em Pinhal, interior de São Paulo foi vendida, mas o flamboyant continua lá

Descobri que estou na moda!

2011-08-14T18:12:00.024-03:00

A revista São Paulo da Folha de hoje traz na capa a "nova moda" de jovens e não tão jovens paulistanas. O tricô. Descobri que tenho andado na moda nos últimos quarenta anos.

Aprendi com minha avó materna e depois com minha sogra e virei uma viciada em tricô. Anos 60 e 70 fiz muitos coletes coloridos que agora, numa releitura, estão nas vitrines e no corpo de meninas descoladas por aí. Lãs grossas, muitas tranças.

Nunca segui receitas, não sei se por rebeldia, por achá-las complicadas ou simplesmente por querer sempre mudar um pouquinho a cara das malhas que via nas revistas. Nas minhas andanças durante a faculdade, copiava modelos, cheguei a seguir gente na rua para ver de perto o tipo das tranças e tamanho das listras!

Depois vieram os filhos. Cinco. Minha sogra, uma expert na arte de tricotar, fez modelos exclusivos, com super herois, bichos, bolas de futebol, casinhas, trevos de quatro folhas, corações.

Meu filho Fernando fez um pedido inusitado - vó, você pode escrever nas costas do meu colete vermelho a frase do HeMan: pelos poderes de Grayskull, eu tenho a força? Tenho o colete guardado no alto de um armário, assim como tantos outros.

No tempo em que era professora, ganhava uns trocados a mais, tricotando malhas no parquinho do clube Pinheiros enquanto os filhos nadavam, tinham aulas de tênis, escolinha de esportes e o menor brincava na areia feliz da vida. Aproveitava restos e criava modelos com mangas de cores diferentes, listras desencontradas. As mães queriam exclusividade! Foi um segredo durante anos.

Cachecóis, xales, ponchos para as filhas e noras. E agora os netos. Comprei agulhas em diferentes partes do mundo, gosto das curtas para as malhas infantis e porque não ocupam espaço. Hoje não permitem mais entrar em aviões com trabalhos de tricô. As agulhas são perigosas, decretou Bush. Sim, eu tricotava durante horas entremeando os livros que me deixavam um pouco enjoada. Era um bom relaxamento para o aperto das pernas... Mas carrego sempre um trabalho na mala despachada.

Muita gente não conhece esse meu lado manual. Como nas leituras, sempre tenho mais de um livro começado, deixo vários trabalhos de tricô em andamento. Vejo televisão, levo para a fazenda, praia, casa de amigos próximos.

Na família, tem um modelo que minha sogra apelidou de modelo Neta, com tranças de fora a fora nas mangas, como o azul da foto em que meu neto Tiago aparece sorrindo. Ele não é lindo, o meu neto? Em setembro chega o João, já com malhas tricotadas pela avó babona...

Neta
14 de agosto 2011

ps - a sacola colorida é arte de minha cunhada Kathy que mora nos EUA - http://almeidadesign.blogspot.com/

Pequenos passos para a paz

2011-07-31T14:05:00.003-03:00

Vale a pena ler matéria publicada esta semana pelo Estadão de original do New York Times.

Um banho de desobediência civil em Israel

Com ajuda de mulheres israelenses, palestinas ''driblam'' fiscalização para frequentar praias

28 de julho de 2011 - O Estado de S.Paulo

Apreensivas no início, depois arregalando os olhos de satisfação, as mulheres e meninas entraram no mar sorrindo. De mãos dadas, atiravam as cabeças para trás e riam. A maioria jamais tinha visto o mar. Elas eram palestinas da parte sul da Cisjordânia. O território não tem saída marítima e Israel não lhes permite entrar no país. Elas se arriscaram a um processo criminal, com dezenas de mulheres israelenses que as levaram à praia. E isso, aliás, era parte da questão: protestar contra o que elas e suas anfitriãs consideram leis injustas.

Nas relações palestino-israelenses - sem negociações, com recriminações mútuas, distância crescente e desumanização -, a viagem ilícita foi um raro evento que uniu o mais simples dos prazeres à mais complexa das políticas. Ela mostrou que a coexistência é dura, mas há quem se recuse a desistir dela.

"O que estamos fazendo aqui não mudará a situação", disse Hanna Rubinstein, que viajou de Haifa a Tel-Aviv para participar. "Mas é mais uma atividade contra a ocupação. Um dia, no futuro, as pessoas perguntarão "Vocês sabiam?" E eu poderei dizer, "Eu sabia. E eu agi"."

Essas visitas começaram há um ano por ideia de uma israelense. Prosperaram e se transformaram em um pequeno, mas determinado, movimento de desobediência civil. A jornalista Ilana Hammerman vivia na Cisjordânia, onde aprendia árabe, quando uma menina lhe disse que estava desesperada para sair, mesmo por um dia. Aos 66 anos, viúva e mãe de um filho adulto, ela decidiu "contrabandeá-la" para a praia.

Disfarce. Na viagem da semana passada, as mulheres palestinas foram disfarçadas: tiraram as roupas em vez de se cobrir. Elas se sentaram nos bancos traseiros de carros israelenses guiados por mulheres judias de meia-idade, e não usavam os tradicionais lenços de cabeça e vestidos compridos. Quando os carros cruzavam por um posto de inspeção do Exército, apenas acenaram.

As visitantes palestinas têm histórias complicadas. Na maioria de suas famílias, os homens foram presos em algum momento. Por exemplo, Manal, que nunca viu o mar, tem 36 anos, é mãe de três filhos e está grávida; cinco de seus irmãos estão em prisões israelenses, e outro foi morto quando entrou numa escola religiosa de um assentamento armado com uma faca.

As viagens à praia - sete até agora - produziram alguns momentos tensos: um esforço para provocar interesse numa biblioteca universitária fracassou. Além disso, um convite para passar a noite sofreu rejeição dos maridos palestinos. Um policial deixou todos nervosos em uma praia frequentada por judeus.

O jantar da última visita foi uma surpresa. O evento foi organizado por Hagit Aharoni, uma psicoterapeuta e mulher do chef celebridade Yisrael Aharoni. As convidadas amaram a comida de Aharoni.

"Por 44 anos nós ocupamos outro país. Estou com 53, o que significa que a maior parte de minha vida fui uma ocupante", disse a anfitriã. "Não sou Rosa Parks, mas a admiro, pois ela teve a coragem de violar uma lei que não era justa."

TRADUÇÃO DE CELSO PACIORNIK/ THE NEW YORK TIMES

Adapte-se

2011-07-29T16:35:00.001-03:00

Já deve ter acontecido com muita gente. Coisa de indignar qualquer cidadão. Tudo começou quando comprei um novo aparelho de microondas no ano passado pela internet.

Entrega feita, abri a caixa como criança que ganha um presente de aniversário. Fiz uma leitura dinâmica no manual, tirei todos os pedaços de isopor e papelão que protegiam o microondas e... tentei ligar na tomada. Tentei. Descobri que o plug tinha três pinos. Não aqueles três pinos dos computadores e secadores de cabelo. Não. Um novo pino que nunca tinha visto em parte alguma do mundo!

No dia seguinte fui a uma loja que vende um pouco de tudo disposta a comprar um adaptador. Para minha surpresa os adaptadores TODOS tinham os mesmos três pinos para encaixar na tomada, o macho - uma coisa que ninguém queria nem precisava. Eram os NOVOS adaptadores ou benjamins. O rapaz da loja disse que muita gente levava a peça e voltava com a mesma reclamação. Estão invertidos.

Moço, como mudam todo um sistema elétrico, coisa que eu não entendo nada, sem avisar a população? E de que adianta um adaptador desses se a gente não tem a tomada de três pinos em casa? Ele olhou com uma cara de quem descobria a América. É por isso que as pessoas querem trocar...

E eu me perguntei, quem é que inventou essa história? Não era suficiente ter o pino duplo redondo, o pino duplo chato, o pino triplo chato enviesado e o pino triplo com dois chatos e um redondo? Para quê mudar? Meu marido conseguiu comprar um adaptador no centro de São Paulo, só que o vendedor teve que fazer uma gambiarra - cortar o terceiro pino redondo da peça. Brasileiro sempre dá um jeitinho, não é? E descobri que o tal do pino triplo novo, tem bitolas diferentes. O vendedor já sabia. Vendeu dois tipos então, um para os pinos mais finos, outro para os pinos mais grossos.

Pareço louca? Alguém deve ter ganho muito dinheiro com isso. E continua ganhando. Não pretendo trocar todas as tomadas de casa!

Posso perder muita coisa, mas como já escrevi outras vezes, a capacidade de me indignar virou um defeito que me acompanha pela vida afora. Quanto às tomadas, adapte-se. Eu ainda não me adaptei.

Neta

29 de julho 2011

Histórias pelo telefone

2011-07-20T23:19:00.005-03:00

Maria Thereza Abreu Costa

Muito tempo sem tempo para escrever e hoje recebo um telefonema inspirador. Uma velha amiga da família, Dora Algodoal, tem 89 anos de boas histórias da velha São Paulo e a cabeça no presente. Lembrei de uma música do Chico, “Futuros Amantes” – Sábios em vão  tentarão decifrar  o eco de antigas palavras, fragmentos de cartas, poemas…

Como Dora disse, sem saudosismo, as pessoas vão embora e as histórias se perdem. Ela quer que eu receba uma pequena herança, um livro de receitas escrito por minha bisavó, Maria Thereza Abreu Costa, já contei sobre ela.

Publicou em 1915 o primeiro livro de receitas do Brasil. Ficou famosa e o livro chamado Noções de Arte Culinária virou “Noções” ou “Dona Maria Thereza”. Foi um best-seller do século XX. Os chefs badalados de hoje consideram um cult.

Uma das filhas de Dora comprou um antigo exemplar numa feira de antiguidades ou num sebo, com dedicatória e tudo. É claro que tenho versões mais recentes do que essa, mas o fato de ser lembrada simboliza toda uma história de amizade entre as famílias. Dessas que ultrapassam gerações.

Uma prosa de mais de meia hora, trouxe memórias que consegui projetar como um filme dentro de mim. Fiz perguntas, anotei nomes, coisas de historiadora e da falta de cabeça!

Dora contou que a mãe, dona Bebê, Maria Hélia Costa Machado Mello Barreto, ficou muito amiga de minha bisavó Maria Thereza que tinha o apelido na família e para os amigos de Nenê. Apelidos próximos, Bebê e Nenê. A irmã de Bebê, Biela, fora aluna de Nenê na Escola Normal Caetano de Campos, a escola da Praça (da República, para quem não sabe).

Minha bisavó lecionava Arte Culinária, era precursora dos chefs famosos dos restaurantes de hoje. Criou fama. Biela, uma ótima aluna, seguia as receitas da mestra e cozinhava maravilhas.

As mulheres da família copiavam cadernos e cadernos de dona Nenê até que ela perdeu a cadeira de Arte Culinária por um decreto desses que políticos resolvem baixar até os tempos atuais. O que entendem políticos da arte de cozinhar? Sabem eles, ao menos, que receitas culinárias são elos tão fortes que muitos reis quase perderam tronos por segredos de iguarias? Elas são patrimônio de povos, coisa meio fora de moda, acho eu...

Muitas ex-alunas, desoladas, visitavam dona Nenê e insistiam para que ela publicasse os famosos cadernos, que só confiavam nas receitas testadas da mestra. Que mulher compraria um livro impresso e não um caderno copiado a mão? Ela não acreditava que pudesse dar certo. E deu.

Bebê e Nenê ficaram mais amigas. Dora não sabe dizer se a mãe havia feito algum favor para dona Nenê ou se ela era tão generosa como todos contavam. Um certo Natal, Dora era menina e tinha vários irmãos, uma entrega chegou na casa da família Mello Barreto na Rua Albuquerque Lins.

Livros embrulhados e, em cada um, o nome de uma criança da casa. Todos abriram e Dora diz que nunca esqueceu – livros infantis de Monteiro Lobato, o meu era Viagem ao Céu. Li e reli centenas de vezes! Disse a ela que a história era linda, que tinha ouvido coisas assim sobre minha bisavó, pena que não a tenha conhecido. E Dora disse, nem podia, ela morreu quando eu era menina, devia ter uns onze anos.

Minha mãe esperava meu irmão caçula, já no fim da gravidez, quando dona Nenê morreu. Minha irmã, Maria Flora, e eu fomos ao enterro representando a família. Eu me lembro bem que fomos muito bem vestidas. (são lindas senhoras hoje, deviam ser lindas meninas de cabelos loiros!).

Dora continua. Saímos de casa pela Avenida Angélica, vimos um vendedor de flores. Devíamos ter algum dinheiro, compramos um ramo de violetas e levamos para por no caixão de dona Nenê. Hoje, penso eu enquanto escrevo, duas meninas sairiam à pé sozinhas para ir a um enterro em São Paulo?

Uma história puxa outra. Dora falou de minha avó Irene, de minha tia Amélia, que eu chamava de Tataia, de meu tio e de meu pai que morreu há anos. Meu tio e papai mais jovens do que ela e a irmã, mas com o tempo já não havia mais diferença.

Meu pai um dia ligou para Dora, queria alugar a casa dela na praia da Enseada no Guarujá. E lá passamos algumas férias de verão. Eu contei que lembrava da quantidade de livros nas estantes que nós levávamos para ler na praia. Demos risada juntas.

Ela foi amiga também de minha sogra. Como a cidade era pequena, como o tempo passou depressa. Não que eu seja saudosista, disse ela, mas sempre é bom lembrar e contar para quem gosta de ouvir. E venha buscar seu livro, eu já quase não saio de casa. Prometi levar um livro de receitas para uma neta que vai casar e meu romance Sem Remetente.

Assim, um simples telefonema me fez feliz, trouxe lembranças boas. Será que um dia chegarei perto dos noventa e ligarei para a bisneta de uma amiga?

Neta Mello

20 de julho 2011

Grande Roberto Damatta

2011-06-10T18:30:00.003-03:00

Quando lemos uma matéria no jornal e dizemos pra nós mesmos - era isso que eu precisava ouvir, vale a pena dividir com os outros. O artigo do Roberto Damatta do dia 8 de junho, é um desses. Apreciem. Vou procurar meu "O velho e o Mar" encadernado, lido uns 40 anos atrás...
A fonte da juventude
Eu sou do tempo em que "a vida começava aos 40". Um dia perguntamos o segredo desse limiar ao nosso professor de História. Aos 40, disse, a sexualidade enfraquece e, sem o aguilhão do desejo, o sujeito inicia uma nova vida dedicada às grandes causas morais e religiosas. Aos 14 anos, eu que só vivia o desejo, mas estava longe dos 40, deixei essa lembrança na gaveta dos esquecimentos até que, nestes meus 70 e poucos, reli O Velho e o Mar, de Ernest Hemingway.

Era um menino de 20 anos quando li esse livro pela primeira vez. O herói, um velho chamado Santiago, pescador azarado que sonhava com leões, embora morasse numa cabana nas praias brancas e ensolaradas de Cuba, não me impressionou. Frequentador da bela praia de Icaraí, então virgem dessa vergonhosa poluição que a assola há mais de 40 anos, eu fiquei mais surpreendido com as imagens dos leões e com a batalha do velho contra o gigantesco e precioso marlim, o maior e mais magnífico peixe que jamais pescou em toda sua vida mas que, depois morto e atado ao barco, é abocanhado por vorazes e traiçoeiros tubarões. Moço, eu li o livro e ignorei a parábola; velho, eu reli o livro e compreendi a fábula em sua bela e tenebrosa densidade. O marlim destroçado somos todos nós que temos dentro de nossas vidas tubarões, meninos e Santiagos com força para morrer de pé, lutando por melhores histórias.

Hoje, eu vejo que uma das gratificações de uma longa vida é poder revisitá-la. É ser capaz de revê-la nos seus esplendores, medos, dúvidas e angústias. E qual não foi a minha surpresa quando me encontrei - agora velho - com o velho Santiago do velho Hemingway e revivi essa pescaria fracassada. Quantas vezes questionei-me se, alguma vez, pesquei um marlim. O que significa pescar um gigantesco e desejável marlim para um velho? Seria mandar tudo às favas e começar de novo? Mas como começar, se chegamos ao fim da linha? Seria ter o seu trabalho reconhecido? Seria ganhar uma loteria que pudesse ampliar o seu modesto patrimônio de professor 20 vezes em quatro anos? Seria receber de volta os presentes que distribuiu ao longo de sua vida? Seria viver a sua solidão em pleno diálogo consigo mesmo, procurando esquecer as perdas e abafar a devastadora dor de ver a pessoa amada perder a alma?

Por outro lado, o que é para alguém no fim da vida testemunhar a sua maior obra ser destruída por tubarões? Esses tubarões que, invisíveis, vivem à nossa volta e nos obrigam a descobrir a inveja e o ressentimento no lugar da fraternidade e do companheirismo? Mas o que fez Santiago quando chegou à sua praia com a carcaça inútil do peixe com o qual havia lutado a sua tremenda batalha? Essas batalhas que todo velho luta diariamente contra a ingratidão, contra o abandono, contra o amor roubado pela vida e pelos deuses, contra a perda de algum ente querido, enterrado ainda quente no frio da terra?
O velho Santiago não abjurou sua vida ou amaldiçoou sua profissão ou renegou o seu destino. O que ele fez foi dormir e sonhar com leões. E amar seus filhotes e brincar com eles, tal como eu amo as pessoas que estão à minha volta.
(...)

Esses ritos de passagem de idade - 1, 5, 10, 15, 20, 40, 80, etc... - reúnem uma primeira e uma última vez. Por isso, devem ser celebrados intensamente com quem nos dá amor e por meio desses testemunhos nos despertam o sentimento de plenitude e de coragem de existir neste mundo feito de tanto gozo e sofrimento.

Celebrações são como as rimas e as simetrias das pinturas, do bom cinema, do amar sem culpa, dos bons pratos e da grande música. Simetrias que acentuam o início, o meio e o fim de alguma coisa e, com isso, realizam o contraste necessário com a vida que assusta porque não tem começo ou fim. Esses são momentos de pleno sentido, pois as festas têm sempre uma razão e, mesmo bagunçadas, elas começam e terminam.
Num mundo totalmente desequilibrado, injusto, frenético, louco e cruel para tantos, as celebrações inventam pausas, desvendam olhares, promovem comentários, anedotas e risos que são o nosso trunfo (senão o triunfo) contra a finitude: essas causas perdidas. Mas, como dizia Frank Capra, são essas causas perdidas - igualdade, liberdade, justiça, amor, altruísmo e, sobretudo neste Brasil onde somos assaltados por altos funcionários federais em rede com justificativa ideológica, honestidade! - as únicas que valem o bom combate. Capra falou das causas perdidas num revolucionário filme de 1939!

Grande Roberto Damatta, obrigada
Neta

Paul is alive

2011-05-23T19:07:00.012-03:00

Nos áureos tempos dos Beatles (que parecem nunca acabar), corriam histórias incríveis sobre os quatro meninos de Liverpool, mas me refiro à uma lenda dos anos 60: Paul teria morrido e um sósia entrado na banda para não alarmar os fãs.

Quem era adolescente na época tentou girar o prato da vitrola ao contrário para ouvir a temerosa verdade: Paul McCartney is dead. Na capa do Abbey Road ele é o único que atravessa a faixa de pedestres descalço. Mais uma explicação para sua morte misteriosa. Na capa do Sargent Pepper's, acima da cabeça de Paul há uma mão com os cinco dedos abertos. Diziam que era mais um sinal de morte...

Perdemos Lennon para tiros de um insano fã. Perdemos George para o câncer. Ringo não tem a mesma empolgação, o brilho, e a carreira solo não decolou. O que seria se Lennon e George não tivessem morrido? Teríamos visto os fabfour em shows depois da separação tumultuada? Finalmente os Beatles no Brasil?

Ele não morreu. Paul is alive. E que vida. Que disposição em três horas de show sem sair um minuto do palco, sorrindo o tempo todo, dançando, pulando. Hipnotizante. Emocionante. Arrepiante. Ver um ídolo de infância e adolescência como ídolo de nossos filhos que sabem todas as letras de cor, não tem preço! Ver avós, filhos e netos juntos cantando Hey Jude e Let it Be não tem como explicar. Só admirar.

A energia das 90 mil pessoas vinha de Paul. Que visão deve ter um artista como ele lá no palco com as reações de tamanha massa humana? E ele perguntava depois de vários bis - vocês não querem ir pra casa? Nããão. Não precisam dormir? Nããão. E mandava mais uma música depois de correr do baixo para o piano, trocar vários violões, correr para o teclado psicodélico (que bandeira, hein?) e para o banjo. Sem beber uma gota de água! Poderiam ser doze horas de show. Muitas músicas ficaram de fora... And in the end, the love you take is equal to the love you make. Thank you, Paul.

Close your eyes and I'll kiss you 

Tomorrow I'll miss you 

Remember I'll always be true 

And then while I'm away
 I'll write home every day 

And I'll send all my loving to you

And in my hour of darkness

She is standing right in front of me

Speaking words of wisdom: Let it be

For well you know that it's a fool, who plays it cool, 
by making his world a little colder.
 Na na na na na na na na...

Somewhere in her smile she knows

That I don't need no other lover

Something in her style that shows me

And when I go away
 I know my heart can stay with my love 
It's understood
 It's in the hands of my love 
And my love does it good 
Whoa-whoa-whoa-whoa, whoa-whoa-whoa-whoa
 My love does it good

Band on the run, band on the run 
And the jailer man and sailor Sam
 Were searching everyone 
For the band on the run, band on the run 
Band on the run, band on the run

Neta
23 de maio 2011

Quando a gente vira avó

2011-05-08T17:39:00.001-03:00

Por trás do vidro leitoso duas jovens senhoras e um jovem senhor esperam a chegada do Tiago. Uma ansiedade misturada à lembranças de quando éramos nós ali dentro da sala de parto. De cada filho que nascia, da energia que traziam!

De repente, uma luz se acende e a sala se ilumina como passe de mágica. A filha-nora sorrindo para o filho-genro. Oito pessoas entre médicos e enfermeiros, todos paramentados como numa câmara espacial.

E Tiago vem ao mundo. Um choro avisando - este sou eu! Impossível descrever a emoção. Indescritível ver os filhos virando pais. O choro do Tiago desencadeia o choro dos pais e dos avós de primeira viagem. Nosso presente de Páscoa. O melhor presente que poderíamos receber.

Minha avó, de quem herdei o nome, pegou no colo meu filho que virou pai quando ele tinha apenas quinze dias e disse: meu Deus, há alguns dias você nem existia e agora não podemos mais viver sem você! Repeti essas palavras muitas vezes para meus filhos recém nascidos.

Presenciar os pequenos momentos entre mãe, pai e filho tem sido um lindo aprendizado. Cenas de carinho explícito, de cumplicidade, de amor incondicional. Uma sensação maravilhosa perceber que um pouco de nós, um pouco de nossos ancestrais está ali naqueles olhos expressivos, no sorriso meio de lado, no queixo, no desenho do cabelo. Até no choro manso pedindo o leite materno!

E hoje, Tiago, no dia das mães, quinze dias depois de ouvir seu primeiro choro e de me apaixonar perdidamente por você, volto às sábias palavras de sua tataravó que deve estar te abençoando de algum lugar lá de cima - nós já não podemos mais viver sem você...

Um beijo, da vovó Neta

8 de maio de 2011

O silêncio de um filme

2011-04-23T19:51:00.000-03:00

Produção da Alemanha e Turquia, Urso de Ouro de melhor filme no Festival de Berlim de 2010, Um doce olhar, do diretor turco Semi Kanaplaglu, nome original Bal que quer dizer mel, nos leva a um profundo silêncio depois da última cena.

O menino-ator Bora Altas, no papel de Yusuf, aparece em praticamente todas as cenas. E rouba todas elas. Pai, mãe e Yusuf moram em distantes montanhas turcas, no meio de uma floresta exuberante, numa casa aconchegante, bonita por dentro e simples por fora.

O pai coleta mel, percorre as colméias implantadas por ele, a maior parte das vezes com o filho. O relacionamento dos dois, cheio de afeto, companheirismo e cumplicidade é marcado pelo contato com as árvores, nomes de flores, de pássaros - aulas de vida no meio da floresta.

A escola que Yusuf frequenta é uma obrigação em sua vida. Caminha solitário por trilhas até chegar para as aulas. Isolado, tem apenas um amigo e passa a maior parte do tempo vendo os outros alunos brincarem, sem conseguir se aproximar. Faz um enorme esforço para ler e escrever como os colegas e o professor da escola rural sabe o quanto é dificil para Yusuf ser como os outros.

A mãe trabalha no campo com outras mulheres da região e vê com certo distanciamento, mas também com afeto, a relação pai e filho. Quase não há diálogos. O filme tem uma fotografia deslumbrante, cenas que parecem pinturas. Nos sussurros entre pai e filho, nos olhares da mãe, na perda que se depara na vida da família, a emoção à flor da pele, faz com que Um doce olhar entre para nossas listas de filmes especiais.

Neta
abril 2011

Pode falar palavrão?

2011-04-19T19:38:00.009-03:00

Um estudo dos pesquisadores Richard Stephens e Claudia Umland, da Keele University, Inglaterra, afirma que dizer palavrões pode ajudar a aliviar a dor. A pesquisa foi feita com pessoas que conseguiam manter as mãos em baldes com água gelada durante mais tempo. Descobriram que pessoas que falam muitos palavrões têm mais dificuldade para suportar a dor.

Quer dizer que a gente que escapa uns PQP com a boca cheia, sente mais dor? Que M, hein? Que F, cara. É de deixar qualquer um deprimido, P! Combina com zorra...

Jogadores de futebol, por exemplo, devem sentir muita dor. As torcidas nos estádios gastam muito remédio depois de xingar o juiz e toda sua ascendência materna? Uma topada no pé da cama ou engolir um palavrão? Será que pensar somente um belo palavrão sem pronunciá-lo em alto e bom som, adiaria dores futuras?

Faça testes durante um dia. Enfrente o trânsito de São Paulo e tente passar 24 horas sem ao menos pensar para onde mandar os motoqueiros com seus bi-bi-bi na sua orelha! Imaginou? Uma fechada pela direita? Acho que os ingleses vão dar um duro para que essa pesquisa seja comprovada, mas nós brasileiros, vamos mandar os pesquisadores dobrarem a pesquisa bem dobradinha e guardá-la na gaveta. Aposto que você pensou em outro lugar, não pensou? Mente suja...

Neta, 19 de abril de 2011

PS - quem quiser ler sobre a pesquisa, entre no site do Estadão ou da BBC Brasil - como é proibido reproduzir trechos da matéria, eu engoli uns palavrõezinhos pequenos, bem pequenininhos, para não ter dor de cabeça.

Meia Lua (de novo)

2011-04-17T22:41:00.000-03:00

A lua se perde para dentro dela

Minguante pela metade

Meia lua perfeita

Deitada para baixo do céu

Farol partido lá dependurado

Iluminando meio caminho andado

As corujas fugindo do meio claro

As pessoas fugindo do meio escuro

Ela triste como uma lágrima que cai

Inteira se sabe se mostra ao meio

Imagina-se o contorno inexistente

Meio que some no meio do céu

Abril já vai pela metade e ela mingua

Encolhendo a cada noite

Protegendo-se da luz se fecha

Num reflexo de sabedoria

Nós também temos nossos minguantes

De se fechar aos poucos

De se perder para dentro

De se partir dependurado

Como uma lágrima que cai

Sem caminho iluminado

Fugindo do meio escuro

Sem acreditar no meio claro

E aprendemos a nos renovar

Como a lua sumindo devagar

Na escuridão de cada céu

Sem nenhum contorno

E voltar crescente

Protegendo-nos da luz que abre

Num reflexo de sabedoria

Neta Mello

Abril 2001

Onde está a poesia?

2011-04-06T18:32:00.001-03:00

Mais um filme que nos faz pensar nas mudanças vertiginosas dos tempos atuais. Poesia ou Shi é um filme sul coreano de 2010 com roteiro premiado em Cannes e indicações em muitos festivais. Direção de Lee-Chang-dong, Jeong-hee, Hira Kim, Da-wit Lee (copio os nomes do Estadão de hoje, sem saber se todos são diretores ou se o nome dos atores está incluído)

Conta a história de uma senhora - Mija - que sustenta o neto adolescente com faxinas e pequenos bicos. A filha praticamente não aparece no filme e a criação do filho é delegada à avó.

O menino poderia ser um adolescente de qualquer lugar do mundo que pouco se relaciona com a avó, mal diz bom dia e tem "cama, comida e roupa lavada" sem se dar conta de mais nada além de sua turma, seus programas de TV e sua música barulhenta.

A avó descobre que tem uma doença grave ao mesmo tempo em que decide entrar para um curso de poesia e assistir a apresentações de poetas. Escrever poesia vira um sonho em sua vida.

Descobre que o neto está envolvido numa história terrível e que os pais de seus amigos estão dispostos a "limpar" os nomes dos próprios filhos pagando pelo encerramento do caso. Escola, pais e a família da menina envolvida traduzem a falta de valores, a corrupção, a podridão que deixa Mija perplexa e enojada.

Sem conseguir entender a língua, podemos perceber as mudanças que toda a história provoca na velha-nova poeta que se recolhe cada vez mais em um mundo de sons e palavras que anota em seu caderninho.

Conseguimos acompanhar o que se passa pela cabeça de Mija e, mesmo que saibamos o que vai acontecer, a delicadeza da história faz com que fiquemos atentos até o fim.

Pequenos diálogos roubados

2011-03-30T23:11:00.000-03:00

Elevador do clube Pinheiros, segunda-feira à tarde. Três amigos adolescentes do meu lado. Um deles, de cabelos bem curtos carrega um skate branco debaixo do braço. Tretei com minha mãe, não vou voltar mais. Um dos amigos - para casa? Ficou louco? O de cabelos curtos e skate debaixo do braço leva um susto. Achou que os amigos iam achar o máximo? Bom, vou ficar um pouco aqui com vocês, mais tarde eu volto.

Sala de espera de um consultório médico. A jovem e bela secretária liga o celular e fala em voz baixa - se quiser pode levar um queijinho para a escola, um beijo e não esquece de escovar os dentes! Dois minutos depois o celular toca, também baixinho. A secretária atende - tá bom, boa aula, não esquece de escovar os dentes.

Neta

30 de março 2011

Nomes sujos em Fichas limpas

2011-03-24T11:29:00.001-03:00

Esse post é uma forma de protesto contra alguns 'eleitos pelo povo' lá do Planalto Central.

Ficha Limpa é uma lei brasileira originada de um projeto de lei de iniciativa popular que reuniu 1,9 milhão de assinaturas. O projeto tenta impedir que políticos com condenação na Justiça possam concorrer às eleições.

O Projeto foi aprovado na Câmara dos Deputados no dia 5 de maio de 2010 e também foi aprovado no Senado Federal no dia 19 de maio de 2010 por votação unânime. Foi sancionado pelo Presidente da República, transformando-se na Lei Complementar nº 135, de 4 de junho de 2010 (do Wikipidia)

Câmara aprova aumento do salário de parlamentares

Deputados homolagaram reajuste que eleva ordenado dos congressistas de R$16.512,00 para R$ 26.723,13

15 de dezembro de 2010 | 15h 42

Denise Madueño, de O Estado de S.Paulo

BRASÍLIA - No último dia de votação efetiva na Câmara, o plenário aprovou o projeto de aumento de 61,83% nos salários dos próprios parlamentares, de 133,96% no valor do vencimento do presidente da República e de 148,63% no salário do vice-presidente e dos ministros de Estado. O projeto iguala em R$ 26.723,13 os salários dos deputados, dos senadores, do presidente da República, do vice-presidente da República e dos ministros do Executivo. Esse é o mesmo valor do salário do ministro do Supremo Tribunal Federal (STF), que serve como teto do funcionalismo público.

O novo salário entrará em vigor no dia 1º de fevereiro do próximo ano, quando os parlamentares eleitos em outubro passado tomarão posse. (...) Do PSB, a deputada Luiza Erundina (SP) fez um discurso contra a aprovação do projeto. Ela questionou o fato de a proposta de reajuste não ter sido discutida e de não haver a transparência necessária para a sua aprovação. O projeto foi apresentado pela Mesa Diretora da Casa no momento da sessão.

Para entrar na pauta, os deputados tiveram de aprovar o regime de urgência para votação. O placar registrou 279 votos favoráveis, 35 contrários e 3 abstenções. Depois de obtido o regime de urgência, o projeto foi votado simbolicamente, sem o registro dos votos no painel eletrônico. O Senado votará a proposta ainda hoje. Como se trata de um projeto de decreto legislativo, não é preciso sanção do presidente da República. O projeto é promulgado imediatamente pelo Legislativo. (...)

STF decide que Ficha Limpa só vale para 2012 e ‘barrados’ em 2010 vão assumir

Voto do 11º ministro, Luiz Fux, desempatou julgamento no Supremo; por 6 votos a 5, Corte decidiu que a lei de iniciativa popular não poderia ter sido aplicada na eleição passada

23 de março de 2011 | 23h 00

Mariângela Gallucci e Felipe Recondo, de O Estado de S. Paulo

BRASÍLIA - O Supremo Tribunal Federal (STF) concluiu nesta quarta-feira, 23, que a Lei da Ficha Limpa não valeu nas eleições de 2010. Recém-empossado no tribunal, o ministro Luiz Fux deu o voto decisivo para liberar os candidatos ficha-suja que disputaram cargos em outubro do ano passado e que tinham sido barrados de assumir mandatos com base em restrições da lei.

Pela decisão, todos candidatos barrados pela Ficha Limpa que tiveram votos suficientes para se eleger devem tomar posse, entre eles Jader Barbalho (PMDB-PA), João Capiberibe (PSB-AP) e Cássio Cunha Lima (PSDB-PB).

Para precisar quantos deputados terão o mandato interrompidos para dar lugar a fichas-sujas será necessário recalcular o coeficiente eleitoral. O Tribunal Superior Eleitoral (TSE) informou nesta quarta que não dispõe da relação de políticos que assumirão vagas no Congresso.

A decisão é uma derrota para o Tribunal Superior Eleitoral (TSE), que sempre defendeu a aplicação imediata da lei, e adia a entrada em vigor de uma norma que teve origem numa iniciativa popular, com o apoio de 1,6 milhão de pessoas.

Destinos cruzados

2011-03-13T15:51:00.006-03:00

As cenas do terremoto e tsunami do Japão durante a semana e histórias que li nos jornais de pessoas desesperadas em busca de parentes desaparecidos me lembraram um filme que, por coincidência, assisti há alguns dias.

LONDON RIVER, de 2009, direção de Rachid Bouchareb uma co-produção de Argélia, França e Reino Unido conta a história do que se passou depois dos atentados terroristas em Londres em julho de 2005.

A atriz Brenda Blethyn no papel de Elizabeth Sommers, mora numa ilha e cuida de sua pequena chácara onde planta verduras e cria animais sozinha. Ela assiste pela tv cenas das explosões e tenta falar com a filha que estuda em Londres. Em vão. Pega um barco e vai para Londres. Descobre que o apartamento da filha está vazio e, ao caminhar até o metrô, vê cartazes pregados num muro com fotografias de desparecidos com números de telefone para contato. Elizabeth faz cópias de uma fotografia da filha, prega o pequeno cartaz em lugares públicos e, ao mesmo tempo, visita hospitais e vai à polícia. Tenta falar com a filha pelo telefone, deixa mensagens cheias de esperança e amor.

Em português, o filme chama-se London River – destinos cruzados.

Outro personagem procura o filho desaparecido desde os atentados. O ator Sotigui Kouyaté que vive Ousmane, ganhou prêmio de melhor ator em Berlim pelo papel.

Africano que mora na França, não vê o filho desde que ele tinha 6 anos. Muçulmano, vai a uma mesquita frequentada por africanos e pergunta pelo filho, Ali Ousmane. Consegue uma fotografia recente em que Ali aparece com colegas de um curso de árabe. Ao passar pelo muro com os cartazes dos desaparecidos, ele percebe que a filha de Elizabeth está ao lado do filho na fotografia. Ousmane liga para o celular dela e os dois se encontram. Ou se desencontram.

A partir daí, ela desconfia do velho, foge dele, mas o destino coloca-os em situações em que não podem se afastar – busca em hospitais, polícia, testes de DNA. Descobrem que os filhos moram juntos, são namorados. O medo de que os filhos tenham sido os responsáveis pelos atentados fica no ar. Os pais se emocionam e voltam para suas vidas.

Vale a pena assistir. Essa maravilhosa arte que é o cinema, nos faz pensar no quanto conhecemos as pessoas ou a nós mesmos. Sabemos quem são nossos filhos? O que pensam? O que sentem? Sabemos que reações teremos em determinadas situações? Olhamos para dentro de nós de fato? Será que a arte imita a vida? Ou seria a vida que imita a arte?

Neta

13 de março 2011

Sincronias a la Adoniran

2011-02-19T19:09:00.008-02:00

"De tanto levá frechada do teu olhar, meu peito até parece sabe o quê? Táuba de tiro ao álvaro não tem mais onde furar".

Ontem fomos ao show do Carlinhos Vergueiro em homenagem aos 100 anos de Adoniran Barbosa (no Tom Jazz em São Paulo). Casa lotada, prova de que aqui não é o "´túmulo do samba" e de que Adoniran foi um artista-sociólogo que cantou como poucos cenas da São Paulo da garoa e do povo paulistano. Dizem que quando se conta a história de uma vila, conta-se a história do mundo...

E Carlinhos que conviveu com Adoniran e foi parceiro dele em músicas, fez uma delícia de show, entremeando o cantar com histórias das composições e da vida de Adoniran.

Ao ouvir as letras como a de "Tiro ao álvaro", lembrei da minha ida ao salão de manicure horas antes. Uma sexta feira à tarde, hora em que costuma estar lotado, entrei e vi que estava às moscas. Perguntei o que acontecia. O bom humor das manicures e da recepcionista tinha tudo a ver com o humor de Adoniran. Sabe quando as pessoas ironizam a própria falta de sorte?

Elas contaram que duas clientes tinham ligado para desmarcar, o telefone quase não tinha tocado o dia todo. Brincaram que sentiam saudades da época do natal, das caixinhas e das gordas gorjetas do fim de ano.

Você acredita que em janeiro eu paguei a fatura do cartão de crédito de uma vez só? Já esse mês, vai ser um estrago. No que outra arrematou: quando chegar a "fratura" a gente vai ter que fraturar em muitas vezes. Com juros a perder de vista. Os que podem, recebem fatura do cartão, os que não podem recebem "fratura". Gargalhada geral das manicures e das poucas clientes como eu.

É ou não é uma história para ser cantada por Adoniran, seu Arnesto???

Neta

19 de fevereiro 2011

Homenagem ao fim do Belas Artes

2011-02-17T20:34:00.001-02:00

Nada mais bonito para homenagear o fechamento do Cine Belas Artes do que as cenas finais do Cinema Paradiso.

Neta

Hora de brincar

2011-02-13T14:38:00.007-02:00

Ao ler a matéria “Escolas passam atividades até na hora do recreio” de Luciana Alvarez do O Estado de S.Paulo de 13 de fevereiro de 2011, domingo, constatamos, com tristeza, que as crianças das grandes cidades não sabem mais brincar. Não sabem?

“Crianças que passam o dia sob controle de pais, babás e professores, com a agenda lotada de atividades, agora têm também suas brincadeiras da hora do recreio dirigidas por adultos. Cada vez mais colégios particulares adotam o chamado "recreio dirigido", na tentativa de resgatar formas saudáveis de brincar em grupo. Alguns educadores, porém, temem que a prática se torne mais uma maneira de controlar uma geração que já desfruta de pouca autonomia.”

As fotografias que ilustram a matéria mostram um grupo de crianças de uma escola aprendendo a fazer dobraduras e outra menina, de outra escola, brincando com um bambolê.

Sem saudosismo, lembro da minha própria infância, em que o tempo para brincar fazia parte da vida. Não muito distante, a infância dos meus filhos pouco diferiu da minha, apesar de já não poderem andar de bicicleta ou jogar futebol nas ruas – nos anos 80 e 90. Mas eles brincaram! Muitas mães, ao buscar os filhos na porta da escola, reclamavam como o uniforme estava sujo! Eu ficava feliz. Quanto mais tinta, joelhos imundos de terra, cabelo suado e rosto corado, mais eu tinha certeza de que além de estudar, havia o respeito pelo brincar. Também tiveram aulas de inglês, de natação, tênis.

E brincando se aprende a viver, a construir amizades, a dividir com os outros, a perder e ganhar, a lidar com frustrações. Jogar saquinhos de arroz, pular corda, jogar queimada, pular elástico, amarelinha, jogar futebol – são brincadeiras que desenvolvem habilidades para a vida. Pode ser que novos pedagogos discordem. Muitos pais pensam que quanto mais “atividades programadas”, mais o filho será “treinado” para o mundo competitivo de hoje. E dá-lhe computador, inglês, judô, balé, natação. Nas poucas horas livres, videogames, joguinhos de celular e internet. Os pais têm medo que seu filho fique para trás na competição com os amigos da escola. Uma criança “programada” para virar um robô?

Na mesma matéria, a psicóloga Lídia Arantangy fala da importância de as escolas ensinarem as crianças a brincar em grupo. O historiador escocês Carl Honoré que pesquisa o desenvolvimento infantil, não concorda que as escolas dirijam as brincadeiras. As crianças têm capacidade e criatividade para brincar.

Há muitos anos, escrevi um texto parafraseando a música Refazenda de Gilberto Gil (que já postei no blog, mas repito aqui). Se nós, adultos, tivéssemos mais tempo para brincar, eu continuaria a subir em árvores, pular corda e jogar saquinhos de arroz...

Neta, 13 de fevereiro 2011

REFAZENDA

Coordenação motora. Professora que só fala inglês. I’m sorry, I don’t speak english. Computação. Blocos lógicos. Prontidão para a alfabetização. Desenvolver habilidades. Construtivismo. Estou falando difícil? Isso é o que as crianças de 1 a 6 anos fazem todos os dias. Jardim da Infância? Onde está o jardim? Prédios de concreto. Grades nas janelas. Bom era o tempo em que o “Jardim da Infância” era o pomar da fazenda.

Coordenação motora era subir nas mangueiras enormes. Ficar pendurado pelas perninhas firmes. Cabeça pra baixo de malabarista. A rede de proteção do picadeiro era o chão de folhas secas.

Arrancar a casca da manga com os dentes e cuspir bem longe. Belo exercício para as bochechas. Fonoaudióloga pra quê?

Cada mês uma fruta diferente. A noção do tempo ensinada em caipira mesmo.

Janeiro das mangas. Fevereiro das carambolas e abacates. Abacateiros enormes. Esses difíceis de escalar. Em abril as laranjas. Laranja lima bem doce. O canivete afiado para a coordenação fina. Descascar a laranja de uma só vez formando uma serpentina da casca. Um lindo colar havaiano. Isso é que é arte!

Mexericas em junho e julho. Ameixas amarelas.

A colheita do café na mesma época. O café no terreiro e as crianças escorregando sem sapatos e ajudando a espalhar os grãos pretos. Moer o café já torrado. Que cheiro bom!

No final de outubro, começo de novembro, a vez das jabuticabas. Todos empoleirados lá no alto. As melhores e maiores ficam perto do céu.

Passear até o galinheiro. Debulhar milho pras galinhas e saber de onde vêm os ovos.

Vacas no estábulo e aprender a tirar o leite cheio de espuma.

Caçar minhocas na terra para enfiar no anzol...

Não sou contra o progresso. Não sou contra a tecnologia. Nem contra métodos pedagógicos. Só acho que as crianças têm que brincar mais – subir em árvores, andar descalças, comer fruta no pé. Esta deve ser a “inteligência emocional” que está na moda. Esse o construtivismo. Garanto que faz bem. Não me sinto menos competente por ter tido uma infância livre e feliz.

Neta Mello

texto publicado na revista Contra Regra - 2004

Tocando na Alma

2011-01-27T19:37:00.005-02:00

O filme ‘O Concerto’ de 2009 é uma coprodução da Bélgica, França, Itália, Romênia e Rússia, dirigido por Radu Mihaileanu. Tem como atores principais Mélanie Laurent, Alexeï Guskov, Dmitri Nazarov, François Berléand. A primeira é a menina sobrevivente de ‘Bastardos Inglórios’.

Alexeï Guskov faz o papel de um maestro russo da orquestra do Bolshoi demitido durante o governo Brejnev. Como castigo, passa a ocupar o cargo de faxineiro do teatro e assiste aos ensaios diariamente. Em flashbacks ficamos sabendo que o grande maestro perdera o cargo no meio um de concerto de Tchaikovsky no começo dos anos 80 e seu sonho é um dia poder terminá-lo.

Ao limpar a sala do diretor do Bolshoi, vê chegar um fax convidando a orquestra para tocar em Paris, no teatro Chatelet. Ele esconde o fax e resolve ‘montar’ seu próprio Bolshoi com os antigos músicos expulsos 30 anos antes e todos os que precisa substituir.

Uma mistura de comédia e tragédia que passa pelos preconceitos sofridos pelos imigrantes do leste europeu no lado dito “charmoso e rico” da Europa, nos fazem torcer para que Andrei Filipov consiga realizar o antigo sonho.

Com alguns segredos que confundem quem assiste e trechos exagerados que poderiam ter ficado de fora na edição, ‘O Concerto’ é um filme que toca a alma. A revelação final ao som de Tchaikovsky e a visão de uma orquestra iluminada pelo sonho do maestro, são cenas de filmes que ficam marcados na memória.

Neta

27 de janeiro 2011

Sorria....

2011-01-14T17:21:00.001-02:00

Wellinton passou por um treinamento rigoroso para conseguir a vaga de porteiro de um prédio de luxo em São Paulo. A mãe estava orgulhosa do seu menino. Não importa as três horas de condução para chegar no emprego. O duro é quando é escalado para o turno da noite. Geralmente nos fins de semana.

Acostumado com os bermudões, camisetas e tênis, sofre com o uniforme da empresa de segurança – terno preto, camisa social, gravata e sapatos de amarrar. Toda semana tem reunião com a “chefia”. Falam sobre os equipamentos, apavoram contando de arrastão em prédio bacana. Wellinton ouve com muita atenção. Não tem coragem de fazer perguntas, menos ainda de tirar dúvidas sobre o que vê no prédio. Para quem poderia contar o que as câmeras de segurança revelam?

Que a madame do 91 desce pela escada de serviço até o 82. Tem a chave do apartamento. Passa umas duas horas lá mais de três vezes por semana. Na entrada do prédio, o cara do 82 finge que nem conhece a madame.

Que o empresário que chega num carrão preto com motorista e tudo, passeia depois das 11 da noite com o cachorrinho da mulher pelo quarteirão. Volta com um olhar triste. Será que ele prefere passear com o cachorro do que ficar com a madame que nem diz “bom dia”?

Que a babá do 42, no dia de folga, sai da garagem no carro do rapaz do 41. Que o moleque do 31, só de sacanagem, abaixa a calça e mostra a bunda no elevador. Que a patricinha do 22 enrola um baseado bem na frente do prédio quase todo dia. Que os velhinhos do 51 ficam só com metade do jornal, roubado pelo médico do 52. Será que não sentem falta de notícias?

Que a senhora bem humorada do 41, mãe do que fica com a babá do 42, chora sozinha na garagem pelo menos duas vezes por semana. É das poucas que cumprimenta os empregados do prédio. Tudo bem que chama Wellinton de Zé. Ele já se acostumou.

Fica atrapalhado com tantas câmeras, com o que vê no monitor todos os dias. O pior é que é tudo gravado. Passou a odiar o Big Brother depois que é obrigado a acompanhar todas essas cenas. Pensava que gente rica era feliz. Apartamento que cabe a casa dele e os três sobradinhos vizinhos. Terraço com vista panorâmica. Não sabe como é dentro da casa de cada um lá do prédio nem acredita mais na placa que avisa – “sorria, você está sendo filmado”

Neta Mello

14 de janeiro 2011

HISTÓRIA DE UM QUADRO

2011-01-12T22:28:00.009-02:00

Depois de ver outros quadros do artista espanhol nos EUA, resolvi postar a história novemante. Vale a pena entrar na internet pelo google em imagens: Joaquin Sorolla y Bastida paintings.

Você já se apaixonou por um quadro à primeira vista?

O quadro das duas meninas tem a fama de ser um dos mais populares do Art Institute de Chicago. O museu tem um acervo maravilhoso que vale a visita à cidade. Na porta do quarto de minhas filhas, uma reprodução me leva sempre às paredes do museu.

Obras de El Greco, Rembrant, Picasso, Renoir, Monet, Matisse e artistas americanos como Geórgia O’Keeffe entre outros conhecidos. De fazer inveja a qualquer museu do mundo!

O quadro “Two Sisters” de Joaquin Sorolla y Bastida foi pintado em 1909 e doado ao museu por William Stanley North em 1911. Foi emprestado para exposições em muitos museus americanos e europeus e por causa desse amor à primeira vista, resolvi pesquisar sobre o pintor espanhol que nasceu em Valencia em 1863.

O impressionismo tem um “jeito francês de ser” e parece estranho conhecer a obra de artistas não-franceses como Sorolla. Também como os impressionistas franceses, teve que pintar obras acadêmicas antes de poder mostrar sua pintura ao ar livre e com pinceladas menos conservadoras.

Joaquin e a irmã, perderam os pais muito cedo e foram criados pelos tios. Ele sempre se interessou por desenho e pintura e em 1874 além de cursar Belas Artes na Escola Normal Superior, resolveu estudar desenho na Escola de Artesãos de Valencia. Em 1879, ao receber o diploma de desenho, ganhou como prêmio uma caixa de pintura. Para mostrar seu trabalho, inscreveu alguns quadros que foram rejeitados por serem simples demais, coloridos demais.

As críticas obrigaram Sorolla a pintar um quadro com cenas de batalha para provar o que ele mesmo constatara. Ganhou uma medalha na Exposição Nacional de 1884 pela obra “Defesa do Parque de Artilharia de Monteleon” que seguia o que ele disse – “Aqui, para se fazer conhecido e ganhar medalhas, temos que pintar mortos”.
Por esses quadros acadêmicos, conseguiu que seu nome começasse a ser respeitado e outros prêmios levaram o pintor a ganhar viagens de estudo em Roma e depois Paris.

Em 1888 Sorolla se casa com a irmã de um de seus amigos, Clotilde Garcia del Castillo e no ano seguinte vai de novo para Paris para participar da Exposição Universal de 1900 – a que ficou conhecida pela obra de Eiffel e sua torre. Em contato com os impressonistas, ele descobre que suas obras rejeitadas na Espanha pelas cenas ao ar livre e de nuances de luz, tinham admiradores na França mas também não eram bem vistas pela academia francesa. Em Paris, Sorolla ganha o Grand Prix pelo quadro “Triste Herencia” e isso o incentiva a continuar pintando obras de denúncia social – gente do povo como pescadores e mulheres dormindo em estações de trem.

A cidade de Valencia presta uma homenagem ao filho famoso que agora é reconhecido fora de casa. Sorolla vai para Nova York e expõe obras em vários museus. O quadro das duas meninas faz parte da coleção do Art Institute de Chicago desde 1911. O artista é convidado para pintar uma sala da “Hispanic Society of America” em Nova York onde ele retrata todas as regiões da Espanha, sua "Visão de Espanha". O trabalho dura oito anos e nos intervalos, o artista continua a pintar obras cada vez mais simples em que recria a luz.

Em 1920, Sorolla tem um derrame que provoca paralisia do lado esquerdo do corpo e morre em 1923. Quem for a Madrid, pode incluir uma visita ao Museu Sorolla.
Descobri pela internet o site do museu e conheci quadros maravilhosos do artista valenciano. Como é bom poder aprender sempre!

Quando leio sobre a “utilidade e função” da arte, sempre acho que os críticos falam demais. Tentam dar cunho político, social e de vanguarda a tantas obras e artistas. Esquecem de falar sobre o que a arte desperta em nós, simples mortais.
Para mim, a arte é a que provoca o que o quadro de Sorolla faz com os que o conhecem em Chicago – uma emoção de arrepiar e a vontade de saber mais sobre a pessoa que o criou.

Neta Mello

Dezembro 2007

site do museu do artista - http://museosorolla.mcu.es
site do Art Institute de Chicago - http://www.artic.edu

Saber viver

2010-12-25T12:42:00.002-02:00

Meio sem inspiração para escrever nesse fim de ano, voltei da praia conduzindo vó Dedé, deixei as tralhas em casa e fui para o super comprar as massas do nosso jantar de Natal no carro da Ma por conta do rodízio.

Liguei o rádio e os Titãs cantavam Roberto Carlos – É preciso saber viver.

Puxa, pensei, este ano usei essa frase quase como um mantra – é preciso saber viver...

Muita pedra no caminho. Algumas perdas tristes. Quem espera que a vida seja feita de ilusão? O bem e o mal existem e a gente escolheu o primeiro. Pode até ficar maluco e precisar de alguma solidão.

Uma filha em Nova York, outra quase em Trieste. As saudades a gente não pode escolher.

Um neto já querido a caminho, com certeza abrindo a porteira (aquela das fotos) para outros que virão.

Quem sabe mais um livro, pra mais tarde não sofrer, mesmo com espinhos e algumas cartas de nãos. Quem sabe novos empregos na família, novas namoradas. É preciso ter cuidado pra mais tarde não sofrer. E não ficar maluco!

Quem espera que a vida seja feita de ilusão? Nosso círculo se amplia. Um avô sem cabelos brancos, uma avó que confunde os nomes até dos filhos!

As pedras a gente pode retirar. Sem morrer na solidão. Se o bem e o mal existem a gente sempre pode escolher. É preciso saber viver. Com muito amor. Feliz Natal. E um 2011 de paz e harmonia, que a vida não é feita de ilusão.

Neta

23 de dezembro 2010

onde comprar meus livros...

2010-12-16T16:26:00.000-02:00

Tenho recebido e-mails de pessoas que moram fora de São Paulo e querem comprar meus livros.

Tanto o SEM REMETENTE como o PAULICEIA IGNORADA podem ser comprados pela internet no site da Livraria Asabeça

Também no site da Livraria Cultura

Copio aqui o link da entrevista dada ao Milton Jung da Rádio CBN - é só clicar

parte 1 - de dezembro de 2009

parte 2 - é só clicar

Obrigada pela divulgação.

Neta

O que aprendemos com o discurso de Mario Vargas Llosa, Prêmio Nobel de Literatura 2010.

2010-12-11T19:18:00.002-02:00

Para quem acredita que a educação pode mudar um país, vale a pena ler trechos do discurso de Vargas Llosa em Estocolmo.

“Aprendi a ler aos cinco anos, na classe do irmão Justiniano, no Colégio de la Salle, em Cochabamba, na Bolívia. Foi a coisa mais importante da minha vida. Quase 70 anos depois, lembro-me com nitidez como essa magia - transformar as palavras dos livros em imagens - enriqueceu a minha vida, quebrando as barreiras do tempo e do espaço e permitindo-me viajar com o capitão Nemo 20 mil léguas abaixo do nível do mar, lutar junto com d'Artagnan, Athos, Portos e Aramís contra as intrigas que ameaçavam a rainha nos tempos do sinuoso Richelieu, ou arrastar-me pelas entranhas de Paris com o corpo inerte de Marius às costas..

A leitura convertia o sonho em vida e a vida em sonho e punha ao alcance do pedacinho de homem que eu era o universo da literatura. Minha mãe me disse que as primeiras coisas que escrevi foram continuações das histórias que lia, pois me aborrecia quando elas terminavam ou queria mudar seu final. E talvez seja isso que acabei fazendo na vida sem perceber: prolongar no tempo, enquanto crescia, amadurecia e envelhecia, as histórias que encheram minha infância de exaltação e de aventuras.

Gostaria que a minha mãe estivesse aqui, ela que costumava se emocionar e chorar ao ler os poemas de Amado Nervo e Pablo Neruda, e também meu avô Pedro, de nariz grande e calva reluzente, que elogiava os meus versos, e o tio Lucho que tanto me animou a dedicar-me de corpo e alma a escrever, embora a literatura, naquele tempo e naquele local, alimentasse tão mal os seus cultores. Toda a vida tive ao meu lado gente assim, que gostava de mim e me animava, e me contagiava com a sua fé quando eu duvidava. (…)

Não era fácil escrever histórias. Ao se transformarem em palavras, os projetos passeavam pelo papel e as ideias e imagens morriam. Como reanimá-los? Por sorte, ali estavam os mestres para que eu aprendesse com eles e seguisse seu exemplo. (…)

Se eu mencionasse neste discurso todos os escritores aos quais devo um pouco ou muito as suas sombras nos deixariam na escuridão. São inumeráveis. Além de me revelarem os segredos do ofício de contar, eles me fizeram explorar os abismos do humano, admirar seus feitos e horrorizar-me com os seus desvarios. Foram os amigos mais serviçais, os estimuladores da minha vocação, em cujos livros descobri que, mesmo nas piores circunstâncias, há esperança, e que vale a pena viver, nem que seja só porque sem a vida não poderíamos ler nem fantasiar histórias.

Algumas vezes me perguntei se em países como o meu, com poucos leitores e tantos pobres, analfabetos e injustiças, onde a cultura era privilégio de tão poucos, escrever não era um luxo escapista. Mas essas dúvidas nunca asfixiaram minha vocação, e continuei sempre escrevendo, mesmo naqueles períodos em que o trabalho de subsistência absorvia quase todo o meu tempo. Acho que fiz a coisa certa, pois, se para a literatura florescer numa sociedade fosse preciso lançar primeiro a alta cultura, a liberdade, a prosperidade e a justiça, isso não teria existido nunca. Ao contrário, graças à literatura, às consciências que ela formou, aos desejos e anseios que inspirou, ao desencanto do real com que retornamos da viagem a uma bela fantasia, a civilização é agora menos cruel do que quando os contadores de contos começaram a humanizar a vida com suas fábulas. Seríamos piores do que somos sem os bons livros que lemos, mais conformistas, menos inquietos e insubmissos, e o espírito crítico, o motor do progresso, nem sequer existiria. A exemplo de escrever, ler é protestar contra as insuficiências da vida. Quem procura na ficção o que não tem, diz, sem necessidade de dizer, e nem de saber, que a vida tal como é não nos basta para apagar a nossa sede de absoluto, fundamento da condição humana, e que deveria ser melhor. Inventamos as ficções para podermos viver de, alguma maneira, as muitas vidas que queríamos ter, quando apenas dispomos de uma só.

Sem as ficções seríamos menos conscientes da importância da liberdade para que a vida seja suportável e do inferno em que ela se converte quando dominada por um tirano, uma ideologia ou uma religião. Quem duvida que a literatura, além de nos levar ao sonho da beleza e da felicidade, nos alerta contra toda forma de opressão, pergunte por que todos os regimes empenhados em controlar a conduta dos cidadãos, do berço ao túmulo, a temem tanto a ponto de estabelecerem regras de censura para reprimi-la, e vigiam com tanta suspeita os escritores independentes. Fazem isso porque sabem o risco que correm ao deixarem que a imaginação flua pelos livros, como quão sediciosas se tornam as ficções quando o leitor compara a liberdade que as torna possíveis e que nelas se exerce, com o obscurantismo e o medo que o pressionam no mundo real. Queiram ou não, saibam disso ou não, os criadores de fábulas, ao inventar histórias, propagam a insatisfação, mostrando que o mundo é mal feito, que a vida da fantasia é mais rica que a rotina cotidiana. Essa constatação cria raízes na sensibilidade e na consciência, torna os cidadãos mais difíceis de manipular, de aceitar as mentiras que querem fazer com que aceite, de que entre cassetetes, inquisidores e carcereiros vivem mais seguros e melhor. A boa literatura cria pontes entre pessoas diferentes, fazendo-nos gozar, sofrer ou nos surpreendermos, nos une sobre as barreiras das línguas, crenças, usos, costumes e preconceitos que nos separam. (…) A literatura cria uma fraternidade dentro da diversidade humana e apaga as fronteiras que erguem entre os homens e mulheres a ignorância, as ideologias, as religiões, os idiomas e a estupidez.

Como todas as épocas tiveram os seus espantos, a nossa é a dos fanáticos, dos terroristas suicidas, antiga espécie convencida de que matando se chega ao paraíso, de que o sangue dos inocentes lava as afrontas coletivas, corrige as injustiças e impõe a verdade sobre as falsas crenças. Inumeráveis vítimas são imoladas todos os dias em diversos locais do mundo por aqueles que se sentem donos de verdades absolutas. Acreditávamos que com a queda dos impérios totalitários a convivência, a paz, o pluralismo, os direitos humanos se imporiam e o mundo deixaria para trás os holocaustos, genocídios, invasões e guerras de extermínio. Nada disso ocorreu. (…) Defendamos a democracia liberal que, com todas as suas limitações, ainda significa o pluralismo político, a convivência, a tolerância, os direitos humanos, o respeito à crítica, a legalidade, as eleições livres, a alternância de poder, tudo aquilo que nos tirou da vida selvagem e nos faz aproximar - embora nunca cheguemos a alcançá-la - da formosa e perfeita vida fingida pela literatura, aquela que só inventando, escrevendo e lendo podemos merecer. Ao enfrentarmos os fanáticos homicidas defendemos o nosso direito de sonhar e de tornar nossos sonhos realidade.

Quando jovem, como muitos escritores da minha geração, fui marxista e acreditava que o socialismo seria o remédio para a exploração e as injustiças sociais que dominavam o meu país, a América Latina e o resto do Terceiro Mundo. Minha decepção com o estatismo e o coletivismo e a minha passagem para o democrata e liberal que sou - que tento ser - foi longa, difícil e ocorreu aos poucos por causa de episódios como a conversão da Revolução Cubana, que me entusiasmou de início, ao modelo autoritário e vertical da União Soviética, dos testemunhos dos dissidentes que conseguiam vazar dos muros do gulag, da invasão da Tchecoslováquia pelos países do Pacto de Varsóvia (…)

Quando criança, sonhava chegar um dia a Paris porque, deslumbrado com a literatura francesa, acreditava que viver ali e respirar o ar que respiraram Balzac, Stendhal, Baudelaire, Proust me ajudaria a tornar-me um verdadeiro escritor, que se eu não saísse do Peru seria um pseudo-escritor de fins-de-semana e feriados. E a verdade é que devo à França, à cultura francesa, lições inesquecíveis, como a de que a literatura é tanto vocação qunto disciplina, um trabalho e uma perseverança. Vivi ali quando Sartre e Camus estavam vivos e escrevendo, nos anos de Ionesco, Becket, Bataille e Cioran, da descoberta do teatro de Brecht e do cinema de Ingmar Bergman (…)

Mas talvez o que mais agradeço à França seja a descoberta da América Latina. Ali descobri que o Peru fazia parte de uma vasta comunidade irmanada pela história, geografia, problemática social e política, por uma certa maneira de ser e pela saborosa língua que eu falava e na qual escrevia. E que nessa mesma época produzia uma literatura nova e pujante. Foi lá que li Borges, Octavio Paz, Cortazar, García Márquez, Fuentes, Cabrera Infante, Rulfo, Onetti, Carpentier, Edwards, Donoso e muitos outros, cujos textos estavam revolucionando a narrativa em língua espanhola, e graças aos quais a Europa e boa parte do mundo descobriram que a América Latina não era só o continente dos golpes de Estado, dos caudilhos de opereta, dos guerrilheiros barbudos e das maracas do mambo e do cha-cha-cha, mas também das idéias, formas artísticas e fantasias lieterárias que transcendiam o pitoresco e falavam uma linguagem universal.

De lá para cá, não sem alguns tropeços, a América Latina foi progredindo, embora, como dizia o verso de César Vallejo, ainda "Há, irmãos, muitíssimo a fazer". Padecemos sob menos ditaduras do que então, apenas Cuba e a candidata a secundá-la, a Venezuela, e algumas pseudo-democracias populistas e caricatas, como a Bolívia e a Nicarágua. Mas no resto do continente, bem ou mal, a democracia está funcionando, apoiada em amplos consensos populares, e pela primeira vez em nossa História, temos uma esquerda e uma direita que, como no Brasil, Chile, Uruguai, Peru, Colômbia, República Dominicana e quase toda a América Central, respeitam a legalidade, a liberdade de expressão, as eleições e a renovação no poder. (…)

Eu levo o Peru nas minhas entranhas, porque nele nasci, cresci, formei-me e vivi aquelas experiências da infância e da juventude que modelaram minha personalidade e que forjaram minha vocação; e porque lá amei, odiei, gozei, sofri e sonhei. O que nele acontece me afeta mais e me comove e irrita mais do que o que acontece em outros lugares. (…) Por isso as ditaduras devem ser combatidas sem contemplações, por todos os meios ao nosso alcance, incluindo as sanções econômicas. É lamentável que os governos democráticos, ao invés de darem o exemplo, solidarizando-se com aqueles - como as Damas de Branco em Cuba, os resistentes venezuelanos, Aung San Suu Kyi e Liu Xiaobo - que enfrentam com temeridade as ditaduras que sofrem, frequentemente tenham se mostrado complacentes não com eles, mas com seus carrascos. Aqueles corajosos, ao lutar pela sua liberdade, lutam também pela nossa. (...)

A transição espanhola do autoritarismo para a liberdade, do subdesenvolvimento para a prosperidade, de uma sociedade de contrastes econômicos e desigualdades terceiro-mundistas para um país de classes médias, a sua integração à Europa e a sua adoção em poucos anos de uma cultura democrática, surpreendeu o mundo e disparou a modernização da Espanha. Foi para mim uma experiência emocionante e instrutiva vivê-la de muito perto e por dentro em alguns momentos. Tomara que os nacionalismos, a praga incurável do mundo moderno e também na Espanha, não estraguem essa história feliz. (...)

O Peru é para mim a Arequipa onde nasci, mas onde nunca morei, a cidade que minha mãe, meus avós e meus tios me ensinaram a conhecer através das suas lembranças e nostalgias, porque toda minha tribo familiar, como costumam fazer os arequipenses, sempre levou consigo para a Cidade Branca em sua andarilha existência. (…) São as células clandestinas de Cahuide nas quais com um punhado da Universidade de San Marcos preparávamos a revolução mundial. E o Peru são os meus amigos e as minhas amigas do Movimiento Libertad, com os quais por três anos, entre bombas, apagões e assassinatos do terrorismo, trabalhamos em defesa da democracia e da cultura da liberdade.

O Peru é Patrícia, a prima de narizinho arrebitado e caráter indomável com a qual tive a ventura de me casar há 45 anos, e que ainda suporta as minhas manias, neuroses e meus chiliques que me ajudam a escrever. Sem ela, minha vida teria se dissolvido há muito tempo em um turbilhão caótico, e não houvessem nascido Álvaro, Gonzalo e Morgana, nem os seis netos que nos prolongam e alegram a existência. Ela faz tudo e faz tudo bem. Resolve os problemas, administra a economia, põe ordem no caos, mantém os limites para os jornalistas e intrusos, defende meu tempo dos compromissos e das viagens, faz e desfaz as malas, e é tão generosa que até quando acha que está me desafiando, faz o melhor dos elogios. "Mario, para a única coisa que você serve é para escrever."

Tradução: Damian Kraus e Antonio Alberto Dias Castro. Jornal O Estado de São Paulo – 8 de dezembro de 2010

Considerações acerca do samba do afro-descendente doido

2010-11-25T22:54:00.014-02:00

Lincoln Center

Rockefeller Center

Boston - Freedom Trail

Acabo de voltar de Nova York numa visita a filha Marina que está estudando por lá e nos brindou com um curta-metragem de tirar o fôlego! Sem corujice, quando estiver no circuito dos festivais, vai chamar atenção dos jurados...

Fazia muitos anos que não íamos para os Estados Unidos e para Nova York em particular. Continua sendo a capital do mundo. Onde a primeira pergunta que qualquer um faz ou ouve é: 'where are you from?' Mesmo os americanos que moram e trabalham lá, nasceram em outros estados. Tem gente de tudo que é país. Etnias que o politicamente correto impede que chamemos um jogador de basquete de 'negão', uma amiga japonesa de 'japanese' simplesmente. Hipocrisia total.

Não se vê mestiços nem mulatos, mas o respeito à diversidade funciona. Claro que há guetos de poloneses, coreanos, mexicanos, porto-riquenhos onde se fala, se lê e se come na língua do país de origem.

Como vimos no Museu da Imigração em Ellis Island, visita obrigatória em Nova York, desde o final do século XIX são as crianças que levam o inglês para casa porque frequentam a escola e aprendem a ler em inglês. São elas que traduzem para os pais e avós as placas de rua, os nomes das lojas e incorporam hábitos americanos com facilidade. Diferente de São Paulo, que também recebeu levas de imigrantes italianos, japoneses, alemães e mais recentemente, coreanos, chineses e bolivianos adotam de fato o Brasil. As primeiras levas se integraram tanto e de tal forma ao país e à cidade de São Paulo que muitas gerações se declaram brasileiras há mais de um século. Aqui há casamentos de negros com japoneses, algo impensável na cultura e sociedade americanas.

Só que lá na Big Apple não se sente medo. Nenhum. Lá a tolerância zero funcionou. Pode-se andar de metrô e pelas ruas de madrugada sem precisar caminhar em fuga para o hotel. O anonimato é total e respeitado a não ser nas malditas revistas nos aeroportos, resquício dos atentados terroristas, mas ainda mais resquício maldito da era Bush. O que esse sujeito trouxe de males para o mundo será estudado pelos historiadores com uma distância de tempo mais curta do que outros momentos da História. Nunca antes um imbecil moldou gente tão reacionária como se vê nos noticiários de tv americanas. São Saras Palins multiplicadas ao cubo!

São policiais rodoviários, provavelmente esquizofrênicos que voltaram do Iraque mais loucos e que tratam pessoas comuns, principalmente estrangeiros, como terroristas potenciais. Estampam o ódio a tudo o que não é 'american', chamam de America seu próprio país sem ter a menor noção da geografia do mundo. De que existem três Américas e que são apenas uma parte da América do Norte.

Fomos parados na estrada entre Boston e Nova York por um tipo odioso desses. Gritou o que quis, fez perguntas sem ao menos ouvir nossas respostas com a mão no coldre das duas armas de seu cinturão. Pedia aos berros a 'driver license' do Roberto que tentou mostrar a carta de motorista internacional válida no mundo inteiro. Cada vez mais apoplético, sem querer saber o que diziamos, gritava repetidamente - 'I cant hear you!! Speak louder'

Entrou no seu belo carro de luzes piscantes com nossos passaportes e deve ter explicado pelo rádio para alguém mais graduado, que três brasileiros tentavam engana-lo com documentos falsos... Para ele, grande herói, éramos mais um bando de ilegais. Só uma coisa tinha deixado o tipo desnorteado. Ele perguntou para o Roberto 'what do you do for a living' e ouviu a resposta 'I'm a lawyer'. Foi o único sinal de que não éramos cidadãos de segunda classe no julgamento raso dele.

Esperamos um bom tempo dentro do carro. Como devem ter instruído o imbecil que todos os passaportes e vistos americanos eram válidos, assim como a 'driver license' internacional, ele voltou até nosso carro. Lentamente. Tinha a perfeita noção de como apavorar pessoas. Perguntou para a Marina o que ela estava estudando, já que no meio da 'inquisição' ele já havia perguntado o que fazíamos no Estado de Massachussets. Terminou dizendo que não tinha entendido que éramos turistas, que nosso inglês era OK, um mais ou menos com a cabeça de um lado para o outro e que não sabia falar espanhol. Respondi que no Brasil não se fala espanhol 'either', mas português. Com tremenda cara de bunda ele ordenou 'GO'.

O susto tinha sido grande. A adrenalina demorou a baixar. Lembrei muito de minha avó que tinha respostas na ponta da língua para tipos como esse. Só que eram tipos de antes da era Bush, antes dos scanners dos aeroportos, antes dos atos patrióticos. Agora já não se pode mais ter respostas na ponta da língua. Elas ficam entaladas...

Partimos os três com a sensação de um estupro coletivo. Infelizmente, caras como esse se proliferam no mundo todo. Ele pode ter estragado uma tarde de nossa viagem e imagino, não, tenho certeza, de que a vida dele seja um estrago total do minuto em que acorda até a hora em que vai dormir. Se é que consegue dormir...

Voltamos para casa dois dias antes do Thanksgiving. O frio do inverno dando seus primeiros sinais nas correntes de vento entre os prédios novaiorquinos. A Marina ficou por lá deixando saudades de nossos papos, nossos jantares com taças de vinho, canecas de cerveja, mapas do metrô de Boston e Nova York, liquidação no Macy's, camisetas térmicas da Uniqlo, meias de lã, o famoso Garmim, meus creminhos da Roche Posay...

Nunca mais vou me esquecer que a rua dos restaurantes italianos de Boston é a Hannover, do dia gelado que caminhamos pela Freedom Trail, por Harvard com as árvores de folhas amarelas e vermelhas. E muito menos da apresentação na New York Film Academy e da emoção de ler os créditos do curta metragem de conclusão do curso. Com muito orgulho!

Neta Mello
24 de novembro

Pichações 2

2010-10-30T17:17:00.001-02:00

Num muro recém pintado de verde claro na Rua Japiaçoia, Vila Beatriz em São Paulo, uma frase pichada em preto:
"NINGUÉM TE REPRESENTA".

Neta
30 de outubro 2010

Na casa dos imortais

2010-10-24T03:57:00.005-02:00

O Rio de Janeiro continua lindo em outubro. Dois dias de céu azul, lua cheia e uma visita especial para receber na Academia Brasileira de Letras, um prêmio do Concurso Internacional da União Brasileira de Escritores do Rio de Janeiro – UBE-RJ. Meu livro "Sem Remetente" ficou em 2º lugar na categoria romance.

Quando me inscrevi e mandei os exemplares pedidos, não imaginei que o livro pudesse ser classificado entre os primeiros – tão calejada pelas cartas negativas das editoras, todas padrão: “o material enviado é muito bom, mas infelizmente não se encaixa no perfil da editora...”. Muitos escritores passam por isso!

A descida no Santos Dumont com o Pão de Açúcar ali tão perto é inesquecível. Acho que os cariocas nem prestam mais atenção. O táxi passa pelo Aterro do Flamengo, Botafogo, por lugares de hipnotizar. Será que sabem que aquilo não foi feito em sete dias? Imagino o que devem sentir os turistas estrangeiros se nós, paulistas, sempre nos deslumbramos com essa cidade maravilhosa!

Chegamos na 6ª feira, 22 de outubro, Roberto e eu. Fizemos uma caminhada pela praia de Copacabana, tomamos banho no hotel e seguimos novamente de táxi para a Academia Brasileira de Letras. Machado de Assis nos esperava, sentado em sua imortal cadeira de bronze logo na entrada. Uma exposição sobre Rachel de Queiroz tomava o hall de entrada e outros andares da academia.

De volta ao concurso. Uma coisa é ouvir dos amigos, primos, irmãos que sua obra é boa, que gostaram muito do romance. Outra, bem diferente, é passar pelo crivo de uma comissão de professores de literatura de renomadas universidades cariocas! No auditório da Academia, Teatro Raimundo Magalhães Júnior, o presidente da casa Marcos Villaça fez o discurso de abertura e o presidente da UBE-RJ, escritor Edir Meirelles e membros da diretoria, falaram um pouco da história e da importância do concurso.

Confesso que quando meu nome foi chamado pelo apresentador e radialista da Rádio Nacional, Gerdau dos Santos, um frio na barriga quase me impediu de subir a rampa do palco. Respirei fundo, subi a rampa, cumprimentei a diretoria e o presidente da UBE-RJ. Recebi o prêmio-diploma e um pequeno ramo de flores do arranjo da mesa que a secretária e escritora Stella Leonardos, gentilmente entregava às mulheres premiadas.

Uma sensação estranha saber que meu livro foi lido e avaliado por gente que sequer me conhecia. Foi como se um filho estivesse ali sendo aplaudido por uma brilhante matéria de jornal, um filme de cinema, uma palestra sobre Piaget, Vygotsky ou Freud; pelo trabalho voluntário de construir casas para quem não as tem ou as perdeu em enchentes e incêndios. Um momento mágico que o Roberto compartilhou comigo.

Depois da cerimônia, conversamos com a também paulista Celina Aparecida Moraes que com o livro “Lugar cheio de rãs” tirou o 3º lugar na categoria romance. Muitos premiados de outros estados não puderam comparecer. Uma pena.

Saímos da Academia no final da tarde de uma 6ª feira com o sol ainda alto do horário de verão. Caminhamos até o Teatro Municipal, a Biblioteca Nacional e o Museu de Belas Artes. Só pudemos admirá-los por fora. Tomamos uma cerveja com bolinho de bacalhau numa lotada Confeitaria Colombo. Compramos caramelos na Confeitaria Cavé. Lembramos de nossos pais e avós, de um tempo em que a cidade era a Capital Federal.

Voltamos para São Paulo no dia seguinte. Foram 24 horas no Rio. Obrigada a UBE-RJ pelos momentos inesquecíveis na antiga Academia.

Neta Mello

23 de outubro 2010

para ler a lista dos premiados no site da UBE-RJ

Biblioteca Nacioanl

Teatro Municipal

Confeitaria Colombo

EMPALHA-SE CADEIRAS

2010-10-20T19:20:00.002-02:00

As fotografias abaixo são de autoria de Marcos 'Coil' Lopes e estão na seção Digitais do site da Brasileiros (link ao lado) onde você pode ouvir parte da história de Davi.

Conheci Seu Davi há mais de dez anos quando entrei na pequena oficina da Rua Aspicuelta com cadeiras que herdei de minha avó. Sempre namorei cadeiras que vi na oficina, imaginava de quem seriam, que história teriam. Lembro de um biombo moderno que ele levou meses para empalhar. Encomenda de um arquiteto famoso e que está num hotel muitas estrelas de São Paulo. Descolados da Vila Madalena, moveleiros, antiquários, levam cadeiras para Seu Davi empalhar. Um mestre na arte com a palha. No boca a boca fez a clientela.

Meu nome é Davi Alves Correa. Nasci em Abatiá, no Paraná em 1947. Minha história é uma história de muito trabalho e sofrimento. Sou um homem de fé e Deus me ajudou nas coisas boas que aconteceram na minha vida.

Aos 4 anos, sofri um acidente terrível em que quase perdi as duas pernas. Um caminhão que chegava para entregar madeira na serraria em que meu pai trabalhava, despejou as toras em frente de casa e uma das toras rolou sobre mim. Quase morri. Fui atendido no hospital de Londrina e tive uma perna amputada. A outra quebrou em três partes só no fêmur. Colocaram pinos, engessaram e voltei para casa depois de um tempo. A cirurgia infeccionou e eu me arrastava pelo chão sem poder ficar em pé. Quase perdi a perna que me sobrava.

Meu pai viajava para levar madeiras e a família mudava constantemente. Em Xambrê, tinha um campo de pouso de terra para aviões que trazia gente para abrir novas cidades. Um verdadeiro paraíso para mim. Um sertão com rios, pesca, animais selvagens e, apesar de ter que me arrastar pelo chão, era feliz. Criança não assimila muito o sofrimento. Eu não podia estudar porque a escola ficava a 3 km de distância, mas brincava muito – nadava, pescava, subia em árvores, mesmo sem poder andar. Era um moleque!

Nessa época, uma pessoa que passou pela minha casa, se compadeceu da minha situação, tirou uma fotografia minha e trouxe para São Paulo. A fotografia foi parar nas mãos de Dona Pérola Byington e meu pai recebeu uma carta dizendo que iam me buscar para fazer um tratamento em São Paulo. Embarquei num aviãozinho para cá. Na primeira noite na cidade, fui deixado para dormir na casa de Dona Pérola. Na manhã seguinte, sentamos para tomar o café da manhã, ela e eu. Era 1956. Nunca mais a vi. Foi a primeira vez na vida em que vi tantos carros, ruas asfaltadas, ônibus.

Fui levado para o Hospital das Clínicas e operado. Um dos pinos foi retirado numa nova cirurgia, minha perna ficou pendurada com roldanas durante meses. Outras cirurgias de reparação foram feitas porque eu crescia e a perna não acompanhava o crescimento. Eu não recebia notícias de casa; visitas de outros pacientes conversavam comigo e me alegravam um pouco. Sofria preconceito porque meu pai tinha colocado uma bíblia na minha malinha e éramos chamados de protestantes. Eu ainda não sabia ler. Sabia que meu pai estava rezando por mim sem ao menos saber onde eu estava. Não tinha como pegar uma condução e vir para São Paulo – passava por dificuldades, era analfabeto, ignorante, mas muito trabalhador. O hospital tinha uma casa que abrigava pessoas de fora e fui levado para lá, um lugar horrível, sujo, mal cuidado.

Não acredito muito em destino, mas numa força maior que me ajudou. Uma senhora que eu chamava de Tia Nena ia visitar alguém no HC e um dia pediu na direção do hospital para me levar para passar o Natal na casa dela. Eu tinha chegado em junho e até dezembro de 56 nunca tinha saído de lá. Tia Nena me levou para passar o Natal e em seguida tive alta sem ter para onde ir. Ela já era minha família, gostava dela e ela de mim. Morava na Rua do Hipódromo, no Brás e por causa da bíblia que viu na minha malinha, levou-me aos cultos da Congregação Cristã no Brasil. A família dela era espírita. Era uma pessoa especial, não era rica, fazia flores de tecido para enfeitar chapéus e vestidos e o marido que eu chamava de Tio Zeca, era motorista de táxi. Uma batalhadora. Eu estava engessado até a altura do quadril e era difícil me carregar, cuidar de mim e dar banho. A filha de 18 anos, Terezinha, me carregava. Quando tirei o gesso e comecei a andar com muletas, Tia Nena se preocupou em arranjar uma prótese. Fez uma lista e saiu pedindo dinheiro para os parentes e amigos. Hoje, tenho uma prótese que uso em festas. Entrei na igreja com minhas filhas quando se casaram com perna mecânica.

Outra pessoa muito boa que ia me visitar nas Clínicas era Dona Grega Martins Fagundes, da parte da Dona Pérola Byington. Ia para a casa dela passar o dia e muitas vezes eu ia ao cinema junto com um casal de filhos. Lembro que assisti “Oliver Twist” e “Marcelino, Pão e Vinho”. Era tudo deslumbrante! Fomos algumas vezes ao Parque do Ibirapuera onde passeávamos de barcos no lago aos domingos. Ela foi mais um anjo que Deus colocou na minha vida.

Eu já andava de muletas, apoiava a perna e ficava em pé. Um senhor que ia aos cultos, Isaías Spina, conversou comigo e deu o endereço da indústria dele – Indústria Irmãos Spina – de papel e celulose. Nos finais de semana, Sr. Isaías me pegava na casa da Tia Nena e me levava para a chácara dele. Arrumou uma escola adventista em Campinas onde eu fiquei interno. Minha família não sabia mais onde eu estava. Até os 8 anos eu não sabia ler e escrever. Nas férias, voltava para a casa do Sr. Isaías. Uma família muito rica.

Depois do admissão para o ginásio, comecei a insistir que queria rever a família – éramos nove filhos, três homens e seis mulheres. Fui visitar meus pais e voltei para o colégio para terminar os estudos. No fim do ginásio, por volta dos 15 anos, voltei para casa e, apesar da situação de pobreza e de dificuldade, meu pai tinha comprado um sítio de 5 alqueires onde plantava para sobreviver. O café que plantou sofreu geadas, não foi para frente.

Perto do sítio não havia escola. Em 67 construíram um prédio para o ginásio a 10 km de casa e fiz o 1^o ano do ginásio. Pedia carona nos caminhões que transitavam perto da pista de pouso dos aviões. Jogava as muletas em cima da carroceria e pulava para dentro muito rápido. Na volta, era mais difícil conseguir carona. Andava a pé pela estrada e cheguei a fazer os 10 km de muletas. Sempre fui muito saudável, forte e não tinha preguiça. Como na escola não havia professores para as crianças menores, o prefeito me colocou para lecionar no período da manhã do 1^o ao 4^o ano. Sabe o ditado – em terra de cego quem tem um olho é rei? Pois virei professor! Uma sala só, o banheiro numa casinha retirada com um buraco no chão. Meus irmãos trabalhavam na roça e eu só podia ajudar minha mãe na cozinha. Não tínhamos dinheiro para comprar açúcar, eu moía cana e misturava o caldo no café para adoçar.

Tempos depois, fui trabalhar numa padaria na cidade de Xambrê. Comecei a namorar uma moça, mas a mãe dela não queria a filha com um deficiente. O namoro acabou aos poucos e resolvi voltar para São Paulo para estudar e trabalhar.

Fui muito bem recebido pela família Spina e consegui emprego na indústria na Rua do Hipódromo. Voltei a estudar, terminei o colegial e morava numa pensão na Rua Visconde de Parnaíba. Trabalhava com vendas, contabilidade e no almoxarifado. Trabalhei 15 anos na Spina. Infelizmente, meu “padrinho” Isaías sofreu um acidente e a empresa, com vários irmãos como sócios, se desfez. Fiquei sem emprego.

Conheci minha mulher na igreja. Eu tocava violino na orquestra e ficava sempre de olho nas moças que entravam. Um dia, vi uma moça muito delicada entrar. Era muito tímido, mas um dia eu criei coragem e fui falar com ela. O nome dela é Ivonete. Senti que tinha sido preparada para mim, nunca teve preconceito, sabia que me incomodava a prótese da perna e dizia – não precisa ir com a perna não. Os pais me aceitaram, graças a Deus. Namoramos e falamos em ficar noivos e casar.

Eu ainda não tinha uma situação boa na Spina para pensar em casamento, mas queríamos muito casar. Na nossa igreja, não tínhamos liberdade sexual e seguíamos os princípios. Tinha 22 anos. O pai dela teve um câncer e acabou morrendo. Nós nos casamos no cartório e fomos para a lua de mel em Serra Negra. Fomos morar com a mãe dela e passei a ajudar na prestação da casa da Rua Girassol onde nasceram os filhos: Gisele, Leonardo, Raquel e Noemi. Minha família é meu patrimônio maior. Tenho quatro netos que são minha felicidade.

Ivonete era uma moça magrinha, muito elegante, era bailarina. Estudou com Halina Biernacka, professora polonesa muito famosa. O pai da Ivonete era zelador do prédio em que morava a professora e pediu que a mãe fosse cuidar da academia. Em troca, Ivonete passou a ter aulas de balé. Estudou oito anos, dançou no Municipal e em programas na televisão. Deu aulas de balé na escola da Elza Prado na Vila Madalena.

Comecei a procurar trabalho em 81 e tive muita dificuldade, uma época de crise. Minha sogra empalhava cadeiras. É da família Tortoretto, de empalhadores da Mooca. O sogro, Horacio, teve onze filhos empalhadores – as mulheres da família criaram fama! Eu a ajudava e aprendi a empalhar bem. Resolvi abrir oficina na Rua Aspicuelta. Trabalhei lá por vinte e dois anos e, graças a Deus, nunca atrasei um dia de aluguel. Fiz uma clientela grande com a cara e a coragem, peguei umas madeiras na rua para fazer minha bancada. Fazia meu horário. Se tivesse que dobrar uma noite sem dormir, não era problema. Quando a gente morrer, vai dormir muito anos, não é? Aprendi com a vida que só com trabalho se consegue vencer. Minha mulher ajudava no serviço. Depois arrumei um ajudante, dois e três. Começamos a fazer nosso “capitalzinho”. Dava para comprar uma casa, mas não na Vila Madalena que era tudo caro! Ainda morávamos com minha sogra.

Um dia, fomos ao banco e tiramos um extrato. Havia um depósito em dinheiro – trinta e três salários mínimos! No dia seguinte, mais um depósito no mesmo valor. Ficamos desconfiados, minha mulher conversou com o gerente: os depósitos tinham sido feitos em dinheiro em caixa eletrônico, não dava para saber quem tinha depositado. Esperamos, não mexemos no dinheiro. Era exatamente o que faltava para comprar a casa que é dividida em duas, uma em cima e outra embaixo, com quintal. Compramos a casa. Minha sogra veio morar em cima e nós embaixo. Acreditamos que esse dinheiro foi uma providência de Deus! Penso que fé seja isso.

Meus pais morreram. Duas irmãs moram em Cuiabá, duas em Jundiaí. Outra mora perto de Porto Velho, é professora de escola pública em terras do Incra. Os nomes dos meus irmãos são todos bíblicos – Dorcas, Sara, Davi, Isabel, Elias, Lazaro.

Penso em tudo o que consegui na vida e me considero um vencedor. Tenho casa, chácara, carro, mas meu maior patrimônio é minha família. Minha mulher é a pessoa especial que apareceu na minha vida. Estamos sempre perto dos filhos e netos. A Gisele tem três filhos. O Leonardo tem uma filha. A Raquel é casada, ainda não tem filhos. O marido é músico e toca violino na Orquestra Municipal. A Noemi tem 17 anos.

Minha história parece triste, mas cada um tem a própria história, com dificuldades, independente de condição financeira...

Neta Mello

2008

Memória do Mundo

2010-10-17T18:26:00.002-02:00

Num tempo em que documentos, cartas e livros são jogados no lixo, um projeto mundial denominado “Memória do Mundo” pode mudar a cabeça de muita gente. A notícia publicada no Estadão de hoje, 17 de outubro de 2010, é um alento para quem luta pela preservação da memória. Copio o artigo:

Notas de Pedro II viram patrimônio

Clarissa Thomé / RIO - O Estado de S.Paulo

Registros das viagens do imperador brasileiro são reconhecidos pela Unesco e devem ser digitalizados e publicados até 2013.

O conjunto de documentos das viagens de d. Pedro II foi reconhecido como patrimônio da Memória do Mundo pela Organização das Nações Unidas para a Educação, Ciência e Tecnologia (Unesco).

Fazem parte desse acervo as 43 cadernetas com anotações de viagem do imperador, roteiros preparados por ele e 67 desenhos de paisagens feitos de próprio punho, além de jornais internacionais, relatórios de despesa e correspondências.

Todo esse material - 870 itens - será agora digitalizado. O Museu Imperial, responsável pelo acervo, pretende publicá-lo até 2013. E prepara ainda um catálogo e uma exposição.

Pedro II viajou do Norte ao Sul do Brasil e fez três grandes viagens internacionais: em 1871, para Europa e Oriente Médio; em 1876, para Estados Unidos, Europa e África; e, em 1888, para a Europa. Um ano depois desta terceira viagem, voltou à Europa, onde se exilou depois da proclamação da República.

Os moleskines - cadernos de uma famosa marca italiana - do imperador guardam não apenas impressões sobre os locais que conheceu, como a reprodução de monumentos, a descrição dos povos, desenhos dos tipos que encontrava, exemplares de plantas. "Ele faz um verdadeiro trabalho etnográfico, tinha uma preocupação grande em registrar o que via", diz Neibe Machado da Costa, responsável pelo Arquivo Histórico do Museu Imperial.

Exemplo disso é o pequeno dicionário que compilou a partir do encontro com índios puris, no Espírito Santo. Ao visitar os Estados Unidos, em 1876, onde abriu a Exposição Internacional da Filadélfia, em comemoração ao centenário de independência daquele país, descreveu a empolgação com o funcionamento de um gerador, que levava energia aos equipamentos expostos. Foi ali que encontrou Graham Bell e se surpreendeu com a invenção deste, o telefone.

Novos elementos. "Essas impressões de viagens são pesquisadas desde a década de 1940", afirma o diretor do Museu Imperial, Maurício Vicente Ferreira Júnior. "Em 1999, a historiadora Begonha Bediaga publicou 'O Diário do Imperador D. Pedro II', a partir das cadernetas, mas a edição está esgotada. Queremos reeditar os diários e incorporar novos elementos, como as correspondências e itinerários de viagem", completa.

A partir da escolha do acervo para integrar o Programa Memória do Mundo, Ferreira Júnior vai começar a captação de recursos para restaurar parte dos documentos, traduzir as cadernetas (muitos trechos estão em francês) e rever transcrições. "Queremos fazer uma publicação definitiva", avisa.

Os 870 documentos serão ainda escaneados e integrarão o Projeto Dami, que prevê a digitalização, em cerca de dez anos, de todos os 250 mil documentos, 55 mil livros e 7 mil objetos que compõem o acervo do Museu Imperial.

70 anos de Lennon

2010-10-09T15:14:00.004-03:00

Se no dia 8 de dezembro de 1980, Lennon não estivesse em Nova York ou se tivesse recusado um simples autógrafo a um fã, estaria completando hoje 70 anos.
Pena que o "se" não exista na História. Muita coisa poderia ter sido evitada. Quem quiser ler sobre a vida de Lennon, sugiro matéria de Marcelo Pinheiro da Revista Brasileiros, o link está nas indicações do blog.
Vale conferir o vídeo do youtube abaixo e outros sobre os 70 anos do beatle.
As fotos foram tiradas em Liverpool, em maio de 2010.
Neta Mello

para trailer de Nowhere boy clique abaixo

http://www.youtube.com/watch?v=Y6Km9L1Sqd0

para ver comemoração dos 70 anos
http://www.youtube.com/user/johnlennon#p/a/f/2/ziwsjE1O4Ow

História de uma fotografia

2010-09-15T14:57:00.004-03:00

Essa fotografia, tirada por meu filho Felipe há alguns anos, tem uma história interessante.

A imensa árvore no meio do pasto da fazenda da família em São Carlos, hoje praticamente desaparece no canavial.

Fica na trilha de um passeio para a cachoeira que os primos e amigos fazem em grupos desde as férias na infância.

Com a terra arrendada para a cana, perdeu-se a trilha e a cachoeira deixou de receber seus visitantes. Uma pena! Quem ali chegava e criava coragem para entrar debaixo do jato frio, voltava recarregado e enfrentava a trilha de volta de alma lavada.

A foto feita no celular não tem uma boa resolução, mas capta um momento mágico. Consegui salvá-la no meu computador "contrabandeando-a" do facebook de minha filha Marina. Que voltas para conseguir uma imagem!! E que voltas para contar uma história!

Felipe e um amigo partiam para a trilha da cachoeira, quando o amigo resolveu subir na árvore. Aí Felipe teve a ideia de voltar até a sede e pegar camisetas para pendurá-las na árvore, cada uma representando um amigo da turma.

Não foi uma montagem. As camisetas foram penduradas, poeticamente, um estilo Amarcord de Fellini... A foto virou símbolo do Encontro de Jovens do colégio do qual eram monitores.

E hoje me lembrei da foto quando passei por um caminhão com uma placa "jabuticabeiras produzindo". Como é possível um gerúndio, a permanência da produção sem fim? Com toda redundância? As raízes expostas no caminhão não são bom indício, uma árvore arrancada de pernas para o ar num caminhão em plena cidade grande...

Mas a árvore do Felipe é um símbolo da amizade. As cores, a diversidade. Um varal poético de amigos pendurados numa imensa árvore no meio do pasto. Nem precisa de explicação.

Neta Mello

15 de setembro 2010

Fascínio Off

2010-08-25T23:38:00.004-03:00

Qual é o enorme fascínio que faz com que as meninas desde a mais tenra idade calcem sapatos de salto da mãe, passem batons vermelhos das avós e carreguem bolsas e sacolinhas com tralhinhas em todos os passeios?

Uma passadinha rápida pelo espelho mais próximo, uma voltinha para ver se a parte de trás está em ordem. Será que o cabelo está bom assim? Droga, a franja está meio lambida. Odeio essa ondinha para fora. Minhas unhas estão um horror! E o tempo para fazer depilação agora que o frio desapareceu. Será que dá para usar aquela regatinha azul?

A explicação mais simples seria a palavra 'vaidade'. Mas com as mulheres, esse termo deve ser usado com moderação.

Os homens sabem bem por que! Impossível entende-las. Nem a gente se entende!

Um e-mail que vem com o assunto - BAZAR - avisando que aquela grife cara, de roupas que todas adoram, vai ter um OFF gigante, é a senha para deixar todas malucas! Vira um spam!

Um galpão na Vila Madalena em São Paulo. Dois andares.

Logo na entrada, vejo um senhor sentado numa cadeira. Jeito zen. Olho para ele e dou um sorriso. Seria pai de alguma mulher por ali?

A visão que se tem do galpão é o sonho de Obama na retirada das tropas do Iraque e do Afeganistão. Simultaneamente!!! Repito a palavra 'tropas'.

São centenas de mulheres com sacos plásticos brancos enfiados num dos braços e as mãos livres para pegar as milhares de peças em oferta das caixas de papelão enfileiradas pelo imenso galpão. Sei que uso muitos adjetivos. Depreciam qualquer texto, mas nesse caso, são inevitáveis.

Em duplas, trios, amigas, mães e filhas, avós e netas, puxam camisetas, jaquetas, vestidos - objetos do desejo - que nas lojas custam os olhos da cara. Só mesmo em liquidação ou pedidos especiais de dia das mães em que vários filhos se juntam para comprar um só vestido. O vestido!

Você que não gosta muito de lilás, separa uma camiseta de manga curta, enfia por cima da roupa. Será que eu preciso de uma camiseta lilás? Continuo pescando peças das caixas no chão.

Outro detalhe dos bazares. Não tem provador. Não tem espelho. Faz parte do marketing. Muito criativas, duas amigas se fotografam com o celular depois de enfiar um vestido por cima da roupa como eu. Gostou? Tira outra de costas. Marca muito a bunda?

Dá para saber como um vestido de alcinha vai ficar em você por cima de uma camiseta de manga comprida, calça jeans e tênis? Tudo é uma questão de abstração. Sim. As mulheres são imbatíveis para abstrair tudo em volta. Vão enfiando no saco tudo o que acham que vai servir. Se serve por cima de tudo, deve servir só de calcinha e soutien...

Uma mulher mais esperta percebe que o vidro do galpão pode ser um espelho. Claro que as que estão em volta vão atrás.

Tinham me contado que sai até briga nesses bazares. Sou do tipo que fica atordoada em lugares muito cheios, mas prestei atenção na paz reinante. Algum hormonio coletivo se espalha. Percebo que as ofertas produzem esse efeito. Quanto mais barata a peça, melhor. Uma euforia.

O que é descartado depois de experimentado, é logo pinçado por outra mulher. Principalmente se ela prestou atenção em como o vestido, camisa, saia ou calça 'vestiu' a que descartou. As que tem muito peito, pouco peito, bunda grande, perna grossa, braço fino. Tudo detectado pelos radares coletivos. Ninguém comenta nada. Ah, se ela largar essa regatinha preta que eu estou de olho... Que pena, não serviu? Enfio no meu saco.

Na fila do caixa, o momento 'esse vai, esse fica' de quem soma as peças e vê que exagerou. No cartão em 6 vezes? Então pega esse vestido de novo. O senhor sai com a mulher, depois de pagar a conta. Não dá para comparar quem está mais feliz. Ela, com a sacola lacrada ou ele que vai embora daquele antro de malucas!

A primeira coisa que todas fazem quando chegam em casa? Experimentam peça por peça na frente do espelho. De preferência depois de tomar um banho. E claro, todas sem exceção, devem ter usado hoje o que compraram ontem. Quer apostar?

Neta

25 de agosto 2010

Meu censo particular

2010-08-14T12:42:00.006-03:00

O Censo esteve aqui em casa. Bem diferente de vinte anos atrás quando o pessoal do IBGE andava com pranchetas e tinha que escrever páginas e páginas se nossa casa era escolhida para o "questionário completo".

Agora é tudo gravado num aparelhinho meio máquininha de cartão de crédito, meio Ipod. Os dados vão direto para o site do IBGE. Tudo rápido. Nossos dados logo serão usados na campanha eleitoral.

Quando o rapaz saiu, fiquei com vontade de criar minhas próprias perguntas porque essa de contar quantos banheiros tem a casa ou quanto o filho recebe de freela por mês parece bem invasivo... Como diriam meus amigos da faculdade nos anos 70 - que vida pequeno-burguesa essa sua, hein?!!! E sem comentários para a pergunta sobre as "raças" dos moradores da casa...

Meu questionário, por exemplo, teria as seguintes perguntas:

1- Os homens da sua casa desaparecem quando ouvem o aviso de que o almoço/jantar está servido?

Há várias opções de resposta. Primeiro, não há homens em casa. Segundo, o homem ou homens da casa resolvem tomar uma chuveirada rápida bem na hora do almoço/jantar. Terceiro, o homem ou homens da casa gostam de comida fria. Quarto, os dito cujos gostam de deixar as mulheres sozinhas na mesa.

2 - Quem pilota o controle remoto da televisão, DVD ou os outros três controles que se misturam na bagunça do sofá e almofadas e infernizam os que não enxergam os comandos? Esta pergunta é subdividida em:

a) A família assiste unida aos campeonatos estaduais, brasileiro, brasileirão, copa do Brasil, campeonato inglês, alemão, espanhol, italiano, liga dos campeões, libertadores da América, etc.?

b) As mulheres têm prioridade para seguir alguma novela ou seriado americano? Note o "prioridade".

Em caso de resposta afirmativa para a questão a), responda: é permitido comentar os jogos, criticar o imbecil do narrador ou o técnico incompetente quando seu time perde? Os horários de sua casa estãos sujeitos à transmissão de todos esses campeonatos?

Em caso de resposta afirmativa para a questão b), responda: você é criticada por gostar de um seriado tipo Brothers and Sisters porque, segundo a família, todos os seriados são americanos demais? Você é interrompida durante a transmissão mesmo com os 5 minutos de anúncios entre as várias partes do episódio?

3- Você ouve habitualmente as seguintes perguntas com sujeito indeterminado?

a) Quem pegou minha camisa azul clara/verde/amarela?

b) Onde foi parar o meião de futebol com lista preta? (detalhe para o cesto de roupa com pelo menos 10 pares de meião de futebol, de cores e listas variadas) Para quem não sabe o que é um meião, consulte o google ou as melhores lojas de esportes...

c) Quem sumiu com o meu carregador do celular/máquina fotográfica/ipod?

Meu senso prático indica que a lista pode aumentar consideravelmente depois de pequena pesquisa de opinião. Aguardo dicas para incrementar meu censo...

Neta

Flores por aí

2010-08-08T14:26:00.003-03:00

Pare. Olhe as flores por aí. Elas existem. Duram pouco. Ipês. Azaleias. Primaveras. Bauínias. Manacás.

2010-08-04T21:48:00.000-03:00

"The cure for anything is salt water - sweat, tears, or the sea"
Isak Dinesen (pseudônimo de Karen Bixen, Out of Africa)

A gente chora

2010-08-02T20:13:00.005-03:00

A gente chora quando bota a cabeça pra fora pela primeira vez. Leva até tapa na bunda pra abrir os pulmões...

A gente chora quando percebe que não existe Papai Noel nem coelhinho da Páscoa. Quando os pais brigam e a gente não sabe por quê.

A gente chora quando entra na escola e não vai com a cara da professora. Quando ninguém na classe fala com a gente, não é irmão nem primo. Quando não sabe fazer as contas de aritmética. E passa a vida sem saber! Quando é obrigado a engolir o choro pra não perceberem que a gente é chorão.

A gente chora quando se olha no espelho adolescente e todas as roupas ficam horríveis. A gente não é tão magra quanto a Twiggy, tão alta quanto a Brigitte Bardot, não tem o cabelo da Claudia Cardinale nem os joelhos da Nara Leão. O Alain Delon nunca vai olhar pra gente. Muito menos o Paul Newman, o Robert Redford ou o Paul Maccartney. E menos ainda o Chico de olhos verdes! O maiô inteiro fica ridículo, mas e a coragem para usar biquini que os pais não aprovam?

A gente chora quando o amor platônico anda de mãos dadas com uma namorada de verdade. Quando percebe que a ditadura cala a boca de todos. Mesmo que o choro seja retroativo porque na época não sabia direito o que acontecia. Quando sabe que sumiram com o pai de uma amiga, ou irmão.

A gente chora quando o namorado viaja e deixa bilhetes escondidos. Quando a gente constata que é mesmo idiota e se apaixona de verdade. Quando leva um fora ou tem que dar um fora em alguém.

A gente chora quando se vê numa casa que é nossa e tem que cuidar da própria vida. Quando perde o avô e a avó tão queridos. Chora ao ver os álbuns de fotografia e os dois de mãos dadas pela vida afora.

A gente chora de felicidade quando ouve o primeiro choro de um filho. Já falei que todos os choros dos filhos são lindos!

A gente chora quando os filhos entram na escola. Torce para terem amigos e uma professora diferente das nossas. Quando um filho é rejeitado por um amigo da onça. Quando a gente ensina que os tombos acontecem com todo mundo.

A gente chora escondido no banheiro quando um trabalho suado é criticado na frente de todo mundo. Quando a gente percebe que foi injusto com alguém e pede desculpas. Quando percebe que os amigos de verdade são nossos irmãos na vida. Quando esquece o aniversário de um desses amigos e não tem desculpa que dê jeito...

Chora ao constatar que todas as famílias tem problemas. Não era só coisa de romance russo. Que nem todos os problemas tem soluções... Que dinheiro traz brigas insolúveis.

A gente chora quando um filho viaja sozinho pela primeira vez. Primeira vez? Ou quase todas as vezes? Quando a único contato é um orelhão perdido no norte da Bahia, trinta horas de busão de casa! Quando os filhos tiram carta de motorista e saem pelo caos de São Paulo num sábado à noite. Quando dormem fora de casa, já com celular, e deixam mensagem de texto...

A gente chora quando perde o pai. Quando lê um livro ou uma notícia no jornal e pega o telefone para comentar com ele. Lembra que a ligação para o céu ainda não foi autorizada pela Anatel. Quando tem vontade de contar tanta coisa que não teve coragem a vida inteira. Chora quando vê um quadro do Van Gogh ou a catedral de Chartres. Que emoção é essa? Coisa de gente chorona!

A gente chora pelo choro dos filhos. Quando nada pode fazer para consolá-los. Quando quebram a cara e só temos o colo para oferecer... Quando as perdas podem ser ganhos, mas são doídas demais naquela hora.

A gente chora com injustiças. Com criança vendendo bala no sinal. Com velhos abandonados. Favelas desumanas. Políticos indecentes. Governos podres. Guerras inúteis. Povos sem nação. Religiões hipócritas. Chora de raiva. De desesperança. Do preconceito arraigado.

E chora de novo quando uma filha vai pra longe atrás dos sonhos dela. Chora ao lembrar que aquela menina de cachos loiros e bochecha corada virou uma mulher com uma garra enorme. Chora ao ver os irmãos se despedirem. Chora ao constatar que fizemos tudo para que ela estivesse ali na sala de embarque para o mundo. Ao ver o quarto vazio de novo. Chora por saber que eles voltam. Que ganhamos novos filhos e filhas.

A gente chora porque não é proibido chorar, nem feio nem bonito. A gente simplesmente chora.

Neta Mello

2 de agosto 2010

quadro 'Mulher Chorando' de Cândido Portinari

Na tela

2010-07-19T22:40:00.000-03:00

A história abaixo foi escrita há alguns anos, antes da onda do orkut e do facebook, quando os chats na internet não usavam fotos. Tentei publicá-la como livro infanto-juvenil e recebi muitos nãos. Resolvi postá-la para dividir com mais gente. Está aí na tela...

Heitor sobe a escada correndo. Abre a porta do quarto, joga a mochila no chão. Bate a porta e vira a chave duas vezes. Liga o computador, coloca o fone do Ipod nos ouvidos, aperta o on.. E se desliga do mundo de fora com Led Zepelin e seu Ten Years Gone, coisa que seu pai ouvia não sabe quando nem se ele ainda gosta de coisa assim.

Direto no MSN, digita a senha. A luz azulada da tela ilumina o rosto de Heitor. Ele esfrega olhos e nariz com a manga do moleton. As lágrimas pingam no teclado, insistentes.

- alguém aí?

- e aí blz?

- sussa e vc?

- to malz kra...

- tipo?

- ah kra seilah.. um rolo q tah me deixando malz.. moh tensão...

- pde falah q q tah rolando?

- perai...

Heitor levanta, dá uma olhada no quarto, pensa no que a mãe chama de “tremenda bagunça” – CDs e DVDs fora das caixas, o play station no chão, as fitas espalhadas ao lado dos controles-remoto, a bandeira do São Paulo, o quadro de cortiça com fotos do irmão, dos amigos - amigos reais, porque os da internet não tem certeza se as fotos são verdadeiras ou não. Pô, tem menina que sacaneia e entra em chat só pra azucrinar os meninos.

Respira fundo. Mãos no teclado, paradas. Começa a digitar novamente. Na tela, um desses amigos internautas – Tiago. Sei lá se é um nick ou nome mesmo. Pelo menos é um nome legal. Tem o Caminho de Santiago na Espanha, o pai de um amigo andou 800 km, levou um mês com mochila nas costas! Não gosto do meu nome – um cara que lutou na Guerra de Tróia, meu pai diz que foi um puta herói. Vi o filme com o Brad Pitt no papel de Aquiles. Até que o Heitor que arrumaram pro filme era legal mesmo. Será que tem gente como eu que não gosta do próprio nome? Por que não esperam a gente aprender a falar e aí escolher o nome que a gente gosta? É claro que com quase 13 anos, já me acostumei com Heitor. E, de repente, a cena daquela manhã no colégio vem como um videoclip em sua cabeça. Que vacilo! Quantas vezes ensaiei para falar com a Júlia? Na hora dá um branco, perco a fala, olho nos olhos dela e nada. Me sinto ridículo, babaca! Lembro do primeiro dia de aula em agosto – a coordenadora entrou na classe com a Júlia: “Turma, essa é a Júlia. Ela passou quase três anos nos Estados Unidos, agora está de volta. Espero que seja bem recebida”. Sabe quando a gente fica meio hipnotizado, não consegue parar de olhar pra alguém? A menina lá na frente, sem graça. E todas as meninas se olhando e pensando – carinha bonitinha, roupinha americana, cabelo de criança!! E todos os meninos – puta menina linda!! Isso faz mais de um mês. A Júlia não conversa com ninguém, presta atenção na aula, anota tudo. Deve ser difícil pegar uma turma que já se conhece, mudar de país, ter que ler e escrever de novo em português. Hoje, na hora da saída, derrubei minha mochila no pátio. Quando me abaixei, quem estava lá para me ajudar? Ela. Tentei falar alguma coisa, a Júlia deu uma risada, olhou nos meus olhos. Fiquei vermelho, mudo, gago, sei lá. Acho que falei obrigado e saí correndo. O pior de tudo foi aquele grupinho dos meus amigos que zoou com a minha cara. E a Júlia viu tudo. Que raiva! Não consegui, cara...

- heitor c tah aí????

- to, fla

- posso ajudah?

- ah mano sei lah

- manda

- eh meio bizarro, c naum vai acreditah em mim kra...

- fla pô

Respira fundo de novo. Um segredo tão escondido. Será que vale a pena contar? Uma coisa que é difícil de acreditar e que já não funciona mais.

Fecha os olhos e parece ouvir as batidas do coração, não o dele mas de um aparelho da UTI do hospital – a voz dos pais, do irmão. Só lembra da febre, de tudo girar no quarto, os dentes batendo de frio, uma sensação de que estava sendo puxado para um lugar escuro, calmo. Quando abriu os olhos pela primeira vez, achou tudo estranho. Os tubos no nariz, o soro no braço, os aparelhos fazendo esses apitos de coração. Viu o pai meio fora de foco. Percebeu que estava feliz – meu filho, que bom que você voltou! Aos poucos, começou a enxergar melhor. A mãe chorava e beijava sua mão. Olhou nos olhos dela e levou um susto – meu Deus, como eu pedi para isso acontecer... Ela não falou mas ele conseguiu ler esses pensamentos! Heitor não conseguia falar. Olhou para o irmão – cara, que irado te ver assim, tava com um puta remorso de achar que você tava zoando... Que coisa mais louca, será que isso é verdade? A voz não saía, nem uma palavra. Dormiu e acordou muitas vezes, sem noção de tempo. Um dia, foi levado para um quarto do hospital. Pelo menos, podia ver os pais quando quisesse. Um médico entrou no quarto – e aí Heitor, como se sente? Ouviu a pergunta mas também leu o que pensava – não sei como esse menino conseguiu sair dessa depois de tantas convulsões e de um coma daqueles... Ficou com medo. A voz não queria sair, nem as palavras. Heitor tinha 5 anos quando isso aconteceu. Passou mais de um ano sem falar. Detestava a fonoaudióloga, a psicóloga, os exames dentro de tubos, um monte de médicos. Falavam alto com ele, como se fosse surdo! Escutava tudo, eram as palavras que não queriam sair, mais nada. E aquela coisa estranha de olhar nos olhos das pessoas e ouvir os pensamentos, ou ler, sei lá. As pessoas pensam coisas muito estranhas. Mentem o tempo todo, enganam os outros, se enganam. Parece que a cabeça e a boca não se entendem, não dizem quando gostam de alguém ou quando não gostam.

- sei o q tdo mundo pensa..saca?

- nossa kra, trash!!!! Kmo funciona??

- tipo sab qdo c pensa algo e ningm + pd ouvi?

- naum intendi

- pensamento tah ligado, lê pensamento

- de tdo mundo?

- eh...

- nossa q irado! Ce flou c + algm disso?

- nunca... moh medo de axar q tava pirado.. fui levando....mas agora tb f..... kra

- pq?

- sei la meu...um medo d perder a confiança da galera...foi foda kra! e dps foi + foda

- tipo?

- acontecia c td mundo q eu olhava..

- entaum?

Ele lembra do desespero dos primeiros dias em casa. Ficava exausto de “ouvir” tudo o que pensavam quando olhavam nos olhos dele. A mãe apavorada com qualquer espirro, o pai fingindo que estava tudo bem mas bravo porque a mãe só ligava para o filho. O irmão com um puta ciúme dele!! Que vontade de tapar os olhos, andar com uma daquelas máscaras de avião...

Com o tempo foi se acostumando. A gente sempre se acostuma com tudo – mais tarde eu acabei entrando nessa e descobri que nem era tão ruim assim. Falar o que as pessoas esperam ouvir, entrar no “jogo” – quando queria alguma coisa, sabia exatamente como pedir. No colégio foi louco. Eu era meio nerd, mas daí com essa coisa, esse segredo, eu podia falar tudo que agradava a todos. Fazia tudo certinho. Nas provas sempre me dava bem. Ganhava todas as partidas de xadrez, jogos com amigos. Era só olhar nos olhos dos outros.

Mas tinha o lado ruim. Eu não podia dar bandeira, tinha que disfarçar na frente da galera, dos meus pais, dos professores. Sabe quando os pais brigam e dizem um monte de coisas um para o outro? A gente lá no meio. Eu olhava pra um, depois para o outro. Queria me meter mas tinha que ficar quieto – as pessoas têm raiva, inveja, ciúme – dizem que se amam mas com o tempo, parece que esquecem, se agridem, mentem.

- kra, bizarro, irado..

- pq naum foi c vc!!!!!!!!!!!!

- eu ia gostah

- ia nada, eu tinha q fika ouvindo e lendo td q passava na kbeça dos meus pais..e tb no colégio eu sacava qm era falso comigo. Kra c naum sabe qta merda as pessoas pensam de td.. tipo raiva, mta raiva, e...

- e?

- mta coisa q naum dá pra entende tb.. tipo sabe qdo c tem coisa legal p fla, tipo kra c eh amigo memo ou sei la, fla q gosta de alguem.. tipo vergonha de mostra q gosta, sakou?

- sakei, todo mundo tem isso, fica sem graça neh?! Parece q naum pode dizer q vai parecer babaca... fraco neh?

- e tem tipo raiva q eh pior kra.. comigo nem tanto mas eu via mó das minas fazendo sacanagem umas com as outras, pura inveja..tipo fla q a ropa eh legal e pensa: q calça tosca, como essa garota se veste mal!

- tipo falso???

- eh, fora q minha classe eh uma merda..eu naum curtia mto ninguém ateh q no meio do ano entro uma mina q veio dos states.. acho q o pai dela foi transferido ou algo assim...ela mto gatinha e os kras da minha classe pagaram um pau pra ela... as outras minas ficaram mó com ódio dela e kmçaram a sacaneá mto ela..fikei com mó pena...

Não dava para abrir o jogo e contar como é a Júlia! Não conseguia tirar da cabeça a chance perdida no colégio. Meus olhos não funcionaram com ela. É isso que está pegando. Quando vi meus amigos rindo de mim e saí correndo, só pensava em chegar em casa. Minha mãe me viu chorando e perguntou o que tinha acontecido – olhei nos olhos dela e NADA!!! Não sabia o que ela estava pensando. Entrei no quarto do meu irmão, ele estava no telefone, também me viu com essa cara. Estava esperando aqueles pensamentos de irmão mais velho – que foi que aconteceu, pirralho? NADA, fez uma cara de “não me enche o saco” e com o dedo um sinal de “depois a gente se fala”. Perdi minha mágica, meu segredo. Como vou me virar, como vou saber o que falar para os outros?

- xii...já vi q c tah mó afins dela hein meu...

- é...mais aí q f... de vez. levei mó kra p/ criah coragem d trocah uma idéia com ela...eu tava andando no pátio e minha mochila caiu no chão..dae qdo fui pegah eu esbarrei na mina meu! Mó vergonha...ai olhei nos olhos dela e nd!

- como nd?

- nd meu! Nd mesmo...num consegui lê os pensamentos nos olhos dela, num sabia o q fla!

- ???????????????

- deu um puta branco...e ela fiko me olhando com mó kra esperando q eu flasse alguma coisa, + naum saiu nd! ..fikei mto puto comigo mesmo.. sae correndo..meus amigos zuaram comigo.. fui pra ksa . dei de kra c minha mae...

- q tem a ver a sua mãe?

- intaum...é q qdo eu fui fla com ela eu olhei pros olhos dela.. naum consegui escutar os pensamentos dela...ahi comecei a achah estranho e fui testando..cum meu irmão e nd...ate q me dei conta d q perdi meu dom...sei lá se era dom..

- sei sei...to ligado

- mas valews kra

- acho q eu posso te ajudar, mas naum sei se vc vai querer...

- como assim? Como c pd me ajudar e pq eu naum iria querer?

- é q depende...eu teria q te contar o meu segredo tb..

- putz....c tb eh??!?!?!

- eh..td mundo tem algum segredo..posso contar ou c nem tah afim de ouvi?

- klro q tou

- então tá...na verdade eu não sou o Tiago...

- am??????????????????????????????????????????

Heitor dá um pulo na frente do computador – não acredito que o tempo todo estava falando com um carinha que não era o Tiago. Mas o nome na tela é do Tiago! Será que é algum irmão pirralho? E contei um segredo que nunca tive coragem de contar pra ninguém. Não acredito como pude ser tão idiota...

- heitor? Vc ta aí?

- quem é vc????????????? Pq estah no msn do Tiago?

- calma, ele sabe que uso o msn e a senha dele... e sou bem mais velho q vcs..

- ??????????????

- vc tem 13, não é?

- e vc?

- soma +52.... essa é a minha idade

- tah maluco kra!!!!!!!!! qm é vc?????????????

- calma, eu explico. pode ficar puto comigo, te dei motivo pra isso. Agora vou escrever do meu jeito! eu sou o avô do Tiago. moro na França e sou jornalista. o Tiago passou as férias aqui em casa e passava horas nesse tal de MSN com a turma de amigos. sempre que eu perguntava o que ele tanto escrevia, ele me mandava embora. mas só um detalhe: O COMPUTADOR É MEU!

- meu, c me enganou esse tempo td! Eu te contei tdos os meus segredos pensando q c era o Tiago... sacanagem meu!!!!

- não é culpa do Tiago, é minha. Pedi autorização dele para mexer nesse MSN já que está instalado no meu computador. Estou escrevendo uma matéria para um jornal. É sobre adolescentes e internet, mas como eu não tinha a menor idéia de como vocês jovens agem diante de tanta tecnologia, eu precisava de pelo menos uma experiência para poder descrever a sensação de ser um de vocês por algum tempo.

- e como c aprendeu nossa linguagem assim tão rápido?

- nada como umas aulinhas práticas com um neto!!!! O Tiago me ensinou o básico e eu fui seguindo a linha de escrita para poder me virar sem vocês perceberem que eu não tenho a mesma idade. Acabei gostando. No começo achei complicado falar, quer dizer escrever, com tanta gente ao mesmo tempo, as janelinhas todas abertas... Era rápido demais! E hoje, estamos só nós ligados...

- eh, eu matei o inglês e a natação.... o pessoal deve tah lá... pq c resolveu me contar em vez de sair sem fla nd?

- na verdade você é o único desse grupo que sabe meu segredo, que eu sou um velho...

- pq?

- porque eu percebi que você precisava desabafar...

- eh..isso eh verdade..mas agora to melhor...só não sei o q vou fla pra Júlia e nem pras outras pessoas...

- para a Júlia ou para as outras pessoas?

- ah pra td mundo..eu não consigo lê o pensamento d + ninguém mesmo...

- e como você conseguiu conversar tão bem comigo? afinal, você não vê meus olhos.. aliás nem os do Tiago e os dos outros da turma.

- naum tinha pensado nisso kra!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

- mas vai ter que pensar daqui pra frente. você já descobriu que tem capacidade de falar com os outros sem ver os olhos ou ler os pensamentos, mas usando apenas a sua cabeça.

- kmo assim? se eu passei a vida inteira ou quase pq isso foi embora ? Bem agora q eu + precisava ...

- mas por que você precisava tanto desse dom?

- pq eu tinha q saber o q a Júlia acha de mim.

- mas foi exatamente por isso que você perdeu essa capacidade! chegou um momento na sua vida em que você vai ter que pensar e agir sozinho cara, e não apenas fazer o que os outros esperam de você, o que os outros querem que você faça. eu sei que você consegue. e tem mais, vc falou coisas muito legais que as pessoas só aprendem mais tarde, sobre “ler” as coisas boas que a gente pensa dos outros e não tem coragem de dizer. depois se arrepende. falar para um amigo que ele é legal de verdade. falar para o pai que gosta dele apesar das brigas ou com seu irmão. você é um cara muito sensível, Heitor. vai saber se virar...

- mas kmo eu faço isso? eu já me acostumei a viver dakele jeito! tô com um puta medo..

- isso é uma coisa que acontece quando temos que encarar o desconhecido. o medo faz com que a gente tome cuidado diante de situações novas ou perigosas ou no seu caso com a Júlia...vc se apaixonou!

- c acha mesmo?

- certeza só vc pode dizer ou sentir e isso é uma coisa boa, mto boa. A capacidade de amar é especial e vc é um cara especial Heitor, nem sei se esse é mesmo seu nome! procure a Júlia. se ela for legal como vc diz, merece vc. estou saindo...

- c tah aí Tiago? c tah aí?????

Heitor fica sentado diante da tela do computador. Desliga a música. Levanta, se olha no espelho fixando o olhar nos olhos dele do espelho. Respira fundo. Já é noite. Abre a porta do quarto e ouve a voz da mãe lá embaixo – Heitor, você não vem jantar? Desliga esse computador e desce...

Ele põe a cabeça para fora da porta – já estou indo, mãe! Entra no banheiro, lava o rosto com as duas mãos, passa a toalha pelo rosto e larga em cima da pia. Desce correndo, pára na porta da sala de jantar. O pai, a mãe e o irmão já estão sentados. Os três olham para Heitor. O irmão pergunta – tudo bem cara? Ele procura o olhar de cada um. Ouve um silêncio, vê um silêncio. Fica alguns segundos ali parado – tá tudo bem, tudo normal.

Neta Mello - Março 2005

Lições de 1932

2010-07-05T18:43:00.002-03:00

"O historiador é aquele que lembra o que os outros já esqueceram".

Todos os anos, eu me pego explicando para alguém por que o dia 9 de julho foi transformado em feriado pelo governador Mario Covas anos atrás. A frase acima, de Eric Hobsbawm, pode ser usada para contar o que foi a Revolução Constitucionalista de 1932. No meu romance Sem Remetente, alguns personagens lutam em cidades do interior de São Paulo e a própria revolução é fio condutor de parte da história.

Li no Estadão de ontem um artigo sobre o assunto e resolvi postar com fotografias do álbum de Feliciano Lebre Mello, preciosa fonte histórica dos campos de batalha.

DOMINGO, 4 DE JULHO DE 2010

A guerra de São Paulo pela democracia de José Maria Mayrink

Em 9 de julho de 1932, paulistas se ergueram contra a ditadura. Perderam a batalha, mas mudaram a História.

Derrota militar, vitória política. Os paulistas que se levantaram contra a ditadura de Getúlio Vargas foram vencidos nos campos de batalha, mas a Revolução Constitucionalista de 1932, que custou cerca de mil mortos dos dois lados, depois de 87 dias de combates, impôs suas ideias e plantou sementes para a conquista de seu principal objetivo, a democratização do País.

“Entrego o governo de São Paulo aos revolucionários de 1932”, declarou o presidente da República, em agosto de 1933, ao nomear interventor do Estado o engenheiro Armando de Salles Oliveira, um dos líderes civis da conspiração que levantou São Paulo em defesa de uma nova Constituição.

O conflito se iniciou no dia 9 de julho, quando o coronel Euclides Figueiredo assumiu o comando das operações do movimento, sob as ordens do general Isidoro Dias Lopes, um dos chefes da Revolução de 1924, na revolta dos paulistas contra o presidente Artur Bernardes.

“Está vitorioso, em todo o Estado, o movimento revolucionário de caráter constitucionalista”, anunciou a manchete de O Estado de S. Paulo, na manhã do dia 10, domingo, iniciando a extensa e entusiasta cobertura que faria até 29 de setembro, quando os exércitos combatentes assinaram um armistício.

“Por que homens sérios como os líderes da Revolução embarcaram nessa luta, tendo certeza de que não poderiam vencer?” pergunta escritor e historiador Hernâni Donato, autor de A Revolução de 32, lembrando o empenho de revolucionários como Júlio de Mesquita Filho que insistiram na guerra, acreditando ainda numa vitória, quando os chefes militares optaram pela rendição.

O coronel Euclides Figueiredo também achava que havia possibilidade de obter, senão a vitória, ao menos resultados satisfatórios pela causa. Responsabilizado pela derrota, pelo fato de não ter avançado logo com as tropas para o Rio, o coronel culpou os políticos. Ele não foi adiante, conforme alegou, porque recebeu ordem de aguardar o general Bertholdo Klinger, que viria de Mato Grosso com 6 mil homens. O general desembarcou em São Paulo com meia dúzia de oficiais.

Estudioso do movimento, o advogado Antônio Penteado Mendonça, neto de Antônio Mendonça e sobrinho-neto dos Mesquita, conspiradores e combatentes de 1932, interpreta a decisão radical dos civis como uma imposição das circunstâncias políticas. “Eles não tinham como vencer, mas também não tiveram como não embarcar na Revolução, um acidente de percurso na história de São Paulo”, disse Mendonça, depois de lembrar como Getúlio Vargas tentou esvaziar politicamente o Estado e como tratou de desarmar o aliado que, em 1930, apoiou sua ascensão ao poder.

Na avaliação do jornalista Antônio Carlos Pereira, autor de Folha Dobrada, história da Revolução publicada pelo Estado em 1982, os paulistas acreditaram na vitória pelo menos até a segunda quinzena de julho, quando ainda se esperava que o coronel Figueiredo avançasse para o Rio, onde teria a adesão de unidades do Exército.

“Boa parte dos líderes acreditou até quase o final”, afirma o historiador José Alfredo Vidigal Pontes, autor do livro 1932, o Brasil se Revolta (Editora Terceiro Nome, 2004), atribuindo a confiança na vitória, sobretudo entre os soldados, à propaganda constitucionalista de jornais e rádios.

A esperança de derrotar as tropas governistas, apesar de evidente desproporção de forças, era tão grande que, até o fim, não deixaram de se apresentar voluntários para a luta. Segundo Donato, entre 48 mil e 55 mil homens se inscreveram nos postos de alistamento para combater ao lado de batalhões da Força Pública (atual Polícia Militar) e de contingentes do Exército.

A mobilização foi geral. Formavam-se batalhões nas cidades do interior, onde milhares de inscritos se aglomeravam nas estações à espera de condução para a capital. Muita disposição, mas faltavam treinamento, armas e munições. Não havia fuzis para todos, ou eram fuzis velhos e descalibrados.

Em 15 de junho, quando os primeiros tiros foram disparados na região do Túnel, divisa de São Paulo com Minas, os paulistas contavam com 20 mil voluntários, 13 mil soldados da Força Pública e 3.612 homens do Exército. Até o fim do conflito, teriam sido alistados 60 mil voluntários ou 200 mil, segundo alguns historiadores, mas nunca mais de 40 mil tiveram condições de lutar.

Além do desequilíbrio de forças, São Paulo enfrentou a contra propaganda do governo que considerou separatista o movimento pela constitucionalização do País, uma aspiração nacional. A ditadura de Vargas divulgou também que, sob a direção do italiano “presidente Matarazzo”, os paulistas iam expulsar os nordestinos de seu território. Essa invenção levou Ceará, Paraíba e Bahia a recrutar voluntários para combater os constitucionalistas. Não foi fácil desfazer a mentira, porque de fato havia um pequeno grupo radical do Partido Republicano Paulista (PRP) que defendia o separatismo.

Cercado pelas forças federais e impedido de comprar armamento no exterior, São Paulo inovou. Engenheiros da Escola Politécnica fabricaram balas, obuses e, – seu maior feito - trens blindados.

Na retaguarda, mulheres ocupavam na indústria as vagas deixadas pelos homens que estavam nas trincheiras e confeccionavam, em casa ou em oficinas de costura, milhares de fardas, ataduras e perneiras para os soldados. Os jornais publicavam apelos para a doação de binóculos e arrecadação de ouro para a guerra.

“As centenas de milhares de brasileiros envolvidos na luta confrontaram-se em 64 combates principais e em outros tantos de menor envergadura”, escreve Donato.

O Governo Provisório, que tinha 24 aviões militares para enfrentar a aviação constitucionalista, de apenas sete aparelhos civis mal adaptados, chegou a mobilizar 350 mil homens e 250 canhões.

Em 22 de agosto, no céu de Cruzeiro, foco do conflito no Vale do Paraíba, ocorreu o primeiro combate aéreo do País, entre dois aviões paulistas e dois federais. “As infantarias suspenderam o combate para acompanhar o espetáculo”, registra Donato.

A força aérea governista bombardeou Campinas e outras cidades do interior e do litoral. Num hotel do Guarujá, Santos Dumont teria assistido a um bombardeio de Cubatão e por isso se teria enforcado, desgostoso com o emprego militar de seu invento. Em 14 de julho, o Estado publicou uma mensagem de Santos Dumont que apoiava os constitucionalistas e fazia um apelo à união nacional.

São Paulo lutava sozinho, apesar de ter recebido manifestações de solidariedade de simpatizantes de sua causa no Rio Grande do Sul, em Minas, em Mato Grosso e na Amazônia, com movimentação militar. Houve ainda protestos de estudantes contra o governo em Salvador, Belo Horizonte e Rio. A espera da adesão de gaúchos e mineiros não se concretizou.

Após a rendição paulista, os principais líderes da Revolução de 1932, civis e militares, foram presos e exilados.

Entre eles, os irmãos Julio e Francisco Mesquita, Antônio Mendonça, Guilherme de Almeida, Paulo Duarte, General Bertholdo Klinger, general Isidoro Dias Lopes e coronel Euclides Figueiredo.

Retornaram um ano depois, quando Getúlio decretou a anistia. A convite do novo interventor, depois eleito governador, Armando de Salles Oliveira, seu cunhado, Julio de Mesquita Filho coordenou em 1934 a criação da Universidade de São Paulo (USP), antigo sonho seu e de outros revolucionários.

POEMA

Voluntário paulista de Paulo Bonfim

Em Cunha deixei meus olhos

O rosto de minha noiva

Em Buri ficaram as mãos

A carícia decepada

Em Eleutério meus lábios

O riso da mocidade

Em Sapecado meus pés

Os caminhos sem retorno

Em Vila Queimada a chama

Do sonho dos 20 anos

Em Cruzeiro o corpo em cruz

Aguarda a ressurreição

No Rio das Almas sou alma

A bênção de minha mãe

Do túnel renascerei

O voluntário paulista

Texto bom, sem nepotismo...

2010-06-30T21:40:00.000-03:00

Eu comecei a escrever sobre a estranheza de um dia sem nenhum jogo em plena Copa e encontrei no site da Brasileiros o texto do meu filho Fernando. Sem corujice... Começa com um Nãããão!

Só na sexta-feira?!

Dia sem Copa do Mundo é difícil. A Jabulani só volta a rolar no dia 2 de julho!

Fernando Figueiredo Mello

Você acorda e algo está diferente. Tudo muito quieto. Não há aquela atmosfera que você sentia em cada esquina, ponto de ônibus, bar, padaria.

Pois é. Dia sem Copa do Mundo é complicado.

As vuvuzelas estão mudas. A Jabulani sumiu.

Parece que Zakumi, o simpático leopardo mascote da Copa da África do Sul, levou a polêmica bola com ele.

E só vai devolver na sexta-feira.

SEXTA-FEIRA??!!

É, amigo, você, que desde o dia 11 de junho se acostumou com uma overdose de Jabulani, só vai ver bola rolando de novo no dia 2 de julho, com as quartas de final do mundial da África do Sul.

Pelo menos, já tem BRASIL em campo logo de cara. A seleção brasileira enfrenta a Holanda, no estádio Nelson Mandela Bay, em Port Elizabeth, às 11h.

Depois, tem Uruguai x Gana, às 15h30, no Soccer City, em Joanesburgo.

No sábado, dia 3, um despertar com nada mais nada menos que ARGENTINA X ALEMANHA! Anote aí: 11h, estádio Green Point, na Cidade do Cabo.

Às 15h30, no Ellis Park, em Joanesburgo, tem Espanha e Paraguai.

Na quinta-feira (1º), para a abstinência de Copa não ficar tão pesada, o site daBrasileiros vai trazer tudo sobre os duelos das quartas de final

De que são feitos os avós?

2010-06-23T13:52:00.001-03:00

Há alguns anos li uma matéria no jornal sobre um senhor italiano que se oferecia como avô adotivo para uma família que não tivesse avós. Dispunha-se a pagar uma quantia mensal em euros e esperava poder dar e receber um pouco de atenção e afeto. Escrevi aqui no blog.

Tenho lembrado dessa história desde a semana passada quando meus filhos perderam uma avó especial.

Que saudades tenho dos meus avós, e olha que conheci apenas três! Digo apenas porque gostaria muito de ter conhecido meu avô paterno que morreu muito cedo e de quem tenho muitas fotografias.

Que tipo de amor tem os avós que consegue invadir a vida dos netos, deixar marcas profundas para o resto da vida? Que delicada trama conseguem tecer a ponto de cada um se sentir o único e o mais querido?

Uma latinha de balas de cevada Sonksen distribuída pelas mãos de um homem sério que se derretia pelos netos apesar de não poder demonstrar qualquer sinal de fraqueza. Força de uma educação severa, da dureza da vida desde muito cedo. Aprendi com ele a dar valor para as pequenas coisas. Escrevi sobre seu frondoso flamboyant e a obstinação em deixar preciosa sombra para o futuro.

Uma avó de olhos azuis, sorriso aberto. Sinto sua mão macia nos meus cabelos, o cafuné na beirada da poltrona, no balanço do terraço da fazenda. Nas agulhas de tricô herdadas como joias. Que delícia xeretar aquela penteadeira de vários espelhos! Sinto o cheiro do pó de arroz, do Leite de Colônia, do laquê, do esmalte de unha, dos cremes para o rosto que nem sei se eram necessários naquela pele alva! Sei que a filha, as netas e bisnetas aprenderam com ela essa vaidade feminina de se cuidar. Revejo as caixinhas de batons, dos brincos de pérolas, dos grampos e bobs de enrolar cabelo. Tenho uma foto dela a me observar – na estante do meu computador. Alimentava sonhos, verdadeira coruja cobrindo com as asas os netos e os dois bisnetos que chegou a conhecer. Imagino o que teria dito para os que ainda nem tinham nascido quando partiu. Foi cedo.

Da outra avó aprendi a curiosidade. Cultura impressionante. Um quarto cheio de livros, mapas, dicionários. Uma escrivaninha de coisinhas preciosas. Selos, envelopes, clips, canetas, mata-borrão e tinteiros. Santo Antonio, Nossa Senhora e filósofos. Reproduções de Salvador Dali, da Vinci e Portinari. Fazia o melhor café do mundo! Adorava conversar sobre viagens e de todos os lugares que conheceu. Falava muitas línguas. Contava histórias inesquecíveis para os bisnetos que conheceu e que tiveram o privilégio de poder conviver com tamanha lucidez.

Acho que os avós são um pouco de tudo. Dos bilhetes guardados nas gavetinhas da memória. Do jeito de tratar as pessoas com dignidade. Das notícias de jornal recortadas para um neto. Das marcas atrás da porta para registrar o quanto crescemos. Ou não crescemos! Dos bolos lambidos na tigela da cozinha. Dos suspiros e das batatas fritas. Do pão quente da padaria todos os domingos. Dos telefonemas no final da tarde. Do choro e do riso. Da noite de insônia e do sofá de couro aconchegante, verdadeiro sonífero. Dos sorvetes com calda de chocolate. Das tigelinhas de doces de ovos muito doce! De tantas e tantas coisas que poderiam encher um livro inteiro. Da saudade e das marcas que nem sabemos que carregamos...

Neta

22 de junho 2010

Adeus Saramago...

2010-06-18T18:59:00.002-03:00

No dia seguinte ninguém morreu. O facto, por absolutamente contrário às normas da vida, causou nos espíritos uma perturbação enorme, efeito em todos os aspectos justificado, basta que nos lembremos de que não havia notícia nos quarenta volumes da história universal, nem ao menos um caso para amostra, de ter alguma vez ocorrido fenómeno semelhante, passar-se um dia completo, com todas as suas pródigas vinte e quatro horas, contadas entre diurnas e nocturnas, matutinas e vespertinas, sem que tivesse sucedido um falecimento por doença, uma queda mortal, um suicídio levado a bom fim, nada de nada, pela palavra nada. Nem sequer um daqueles acidentes de automóvel tão frequente em ocasiões festivas, quando a alegre irresponsabilidade e o excesso de álcool se desafiam mutuamente nas estradas para decidir sobre quem vai conseguir chegar à morte em primeiro lugar....

Embora a palavra crise não seja certamente a mais apropriada para caracterizar os singularíssimos sucessos que temos vindo a narrar, porquanto seria absurdo, incongruente e atentatório da lógica mais ordinária falar-se de crise numa situação existencial justamente privilegiada pela ausência da morte, compreende-se que alguns cidadãos, zelosos do seu direito a uma informação veraz, andem a perguntar-se a si mesmos, e uns aos outros, que diabo se passa com o governo que até agora não deu o menor sinal de vida...

Trechos iniciais do livro "As intermitências da Morte"

Sentiremos saudades das frases sem pontuação da imaginação flutuante do pensamento lógico da sensibilidade febril do mestre Saramago. A língua portuguesa perde uma voz auntêntica. A morte poderia ter feito greve real...

Neta Mello

18 de junho 2010

foto - obra de Arthur Luiz Piza, artista plástico que ilustra as capas de Saramago no Brasil pela Companhia das Letras

Um dia de Beatles

2010-05-30T19:45:00.018-03:00

Penny Lane is in my ears and in my eyes
There beneath the blue suburban skies
I sit, and meanwhile back
Penny Lane is in my ears and in my eyes
There beneath the blue suburban skies...
Penny Lane.

A cidade de Liverpool na Inglaterra tem um orgulho imenso de ser a terra dos Beatles.

Na semana passada, fizemos um tour que pode ser considerado turístico demais, até brega diriam alguns. Mas para quem passou parte da infância e adolescência cantando e tirando as letras de Help, Yesterday, Eleanor Rigby e tantas outras, foi um passeio pela história de John, Paul, George e Ringo.

Quem tem entre 50 e 70 anos hoje sabe muitas dessas lyrics de cor. O inusitado tour é feito de taxi, o motorista é também um beatlemaníaco e há dezenas deles que ganham a vida contando histórias e levando gente para conhecer as casas da infância de cada um dos fabfour, as escolas, a maternidade onde nasceu Lennon em plena guerra. Liverpool foi destruída pelas bombas alemãs entre 1940 e 1945 e as crianças dos anos 50 viveram numa cidade em reconstrução em meio a pobreza, falta de emprego dos pais, mas com liberdade para romper com os velhos valores.

Foi nessa Liverpool que cresceram os quatro meninos. John e Paul, amigos desde a infância, perderam as mães muito cedo. O pai de Paul era músico, o de John largou o filho pequeno e a mulher que foi atropelada depois de visitar o filho que morava com os tios George e Mimi. Tristes histórias.
George, um ano mais jovem que Paul, estudava na mesma escola e tocava tão bem violão que Paul pediu a John que entrasse em sua banda "Quarryman" aos treze anos. Ringo já era baterista de outra banda e famoso quando entrou para a turma dos Beatles.
Outros tempos e boas histórias sobre os nomes achados em túmulos num cemitério atrás da igreja onde havia apresentações de vários grupos. Penny Lane, o barbeiro, o banqueiro - todos conhecidos da cidade de Liverpool. A convivência da dupla Lennon-McCartney corria leve nas músicas compostas.
Nosso driver Eddie, supersimpático aparece num cantinho na direção do lado direito do taxi.

Tudo agora faz parte da História, essa com H maiúsculo.

Vale a pena ver as fotos. Penny Lane is in my ears and in my eyes...

Neta Mello

MÃE TODO DIA

2010-05-06T15:09:00.004-03:00

Todo filho pensa que todo dia a mãe faz tudo sempre igual.
Aquela coisa de uma história na cabeça e uma câmera na mão.
Não. Os amores na mente, as flores no chão.
A certeza na frente, a história na mão
Novos dias tristes, noites claras, versos, cartas, minha cara
Ainda volto a lhe escrever...
Eu pensei em mim, eu pensei em ti, eu chorei por nós
Que contradição, só a guerra faz, nosso amor em paz
Eu vi a mulher preparando outra pessoa
O tempo parou pra eu olhar para aquela barriga
A vida é amiga da arte, é a parte que o sol me ensinou
O sol que atravessa essa estrada que nunca parou
Acredito é na rapaziada que segue em frente e segura o rojão
Eu ponho fé é na fé da moçada que não foge da fera e enfrenta o leão
A cada dia que vivo, mais me convenço que o desperdício da vida está no amor que não damos, nas forças que não usamos, na prudência egoísta que nada arrisca e que,
esquivando-nos do sofrimento, perdemos também a felicidade.
A dor é inevitável. O sofrimento é opcional.
Assim como o poeta só é grande se sofrer
Assim como viver sem ter amor não é viver
Eu não existo sem você.
Vocês, meus filhos...

Com licença poética a Geraldo Vandré, Chico Buarque, Caetano Veloso, Gilberto Gil, Vinícius de Moraes, Gonzaguinha e Carlos Drummond de Andrade

Neta Mello
Maio 2010

Dia do livro em Barcelona

2010-04-23T17:29:00.004-03:00

Adriana Setti é jornalista e mora em Barcelona há dez anos. Entre milhares de dicas de viagens, Dri escreveu o livro "De mala e Cuia, tudo o que você precisa para morar, trabalhar e se divertir na Europa" - Editora Jaboticaba, fala hoje do dia de São Jorge ou Sant Jordi em catalão.

No post ela usa trecho de um texto meu sobre o dia dos namorados na Catalunha e sobre a troca de presentes entre homens e mulheres - rosas e livros.

DE ROSAS E LIVROS

Num tempo em que a comunicação não tem mais fronteiras, como é bom ouvir novidades!

Recebi um e-mail de minha nora no último domingo. Ela e meu filho moram e estudam em Barcelona há quase um ano. Uma experiência incrível viver numa cidade onde cultura, tradição e modernidade se misturam.

No dia 23 de abril é comemorado o dia de Sant Jordi ou São Jorge, protetor da Catalunha. É também o dia em que os namorados trocam presentes. Não qualquer presente. As mulheres recebem rosas dos homens. Os homens recebem livros das mulheres. Fiquei fascinada ao ler a mensagem: “hoje a venda de livros é livre de impostos em toda a Catalunha com cerca de 6 milhões de habitantes. São vendidos quase 5 milhões de rosas e 1 milhão e meio de livros. Imaginem a alegria dos livreiros!!!”

As fotos anexadas mostram barracas montadas nas Ramblas, com rosas de todas as cores e pilhas e pilhas de livros. Cartazes em catalão anunciando ofertas imperdíveis.

Fiquei tão encantada com minha ignorância sobre essa festa que resolvi pesquisar na internet. A lenda do século XI conta que Jorge, um cavaleiro da Capadócia liberta uma princesa capturada por um enorme dragão. Ferido pela lança do cavaleiro, o dragão derrama sangue e ali nasce uma roseira como signo de amor e amizade. Em homenagem a Cervantes e Shakespeare que morreram no dia de São Jorge, o dia foi escolhido também como o dia do livro.

E o melhor dessa história é que a tradição catalã se espalhou pelo sul da França, também chamado de Catalunha francesa, pela Inglaterra e outros países europeus.

Que bom seria se em todos os cantos do mundo, o amor pudesse ser celebrado com uma troca de rosas e livros...

Abril 2005

Neta Mello

texto da antologia "O amor que move o sol e outras estrelas" da REBRA - Rede de Escritoras Brasileiras, 2005

Que ótima invenção!

2010-04-19T18:24:00.000-03:00

http://www.youtube.com/user/leerestademoda

Só um domingo

2010-04-11T15:40:00.000-03:00

Jornais se amontoam ao lado do criado mudo. Mudo.
E o tempo para ler resenhas, artigos, crônicas?
Tempo para não pensar em nada.
Azul do céu sem chuva. Abril aos pedaços.
Não despedaçados. Frio.
Bagunça do almoço corrido em dia de clássico.
Fuga masculina para o estádio. Estudo.
Lembro de Armando Nogueira. Já escrevi.
Não há competição possível com ela - a bola.
Divago. Repenso. A internet pifa.
Pequeno drama desconectar pessoas.
Ignore. Confirm.
Ignorância virtual. Sem culpas.
Desligo tudo e saio.

Neta
11 de abril 2010